Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 27 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
6 литров пива + отменный боевик = прекрасный вечер.
Спасибо, мужики, это было здорово))
Спасибо, мужики, это было здорово))
воскресенье, 26 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Задумчивое и бессмысленное... Гружусь х)
Очерченный круг
Нет, я теперь смотрю на мир сквозь пальцы –
Как льётся свет на битое стекло,
И мне опять забытые пятнадцать –
На плечи – плед и тени из углов
Протянуты. Я помню, кем мы были,
Но промолчу, глотая крепкий чай.
На письма режу фразы, дни и крылья,
И всё так просто, словно невзначай…
Срываюсь – так доверчиво-бездумно,
Что хочется прошить собою сны
Сквозь deja-vu. И лягут дни как руны
На чистый лист праобразом весны.
Как завсегдатай в злом круговороте
Страниц и жизней, в зал иду на бис
К погрязшим в этом высохшем болоте,
Наверное, чтоб падать с ними вниз.
Опять пятнадцать, ниже невозможно,
А градус – выше (думал, что умру).
Они смеются, и я тоже – ложь, но…
Никто не видит скрытую игру.
Очерченный круг
Нет, я теперь смотрю на мир сквозь пальцы –
Как льётся свет на битое стекло,
И мне опять забытые пятнадцать –
На плечи – плед и тени из углов
Протянуты. Я помню, кем мы были,
Но промолчу, глотая крепкий чай.
На письма режу фразы, дни и крылья,
И всё так просто, словно невзначай…
Срываюсь – так доверчиво-бездумно,
Что хочется прошить собою сны
Сквозь deja-vu. И лягут дни как руны
На чистый лист праобразом весны.
Как завсегдатай в злом круговороте
Страниц и жизней, в зал иду на бис
К погрязшим в этом высохшем болоте,
Наверное, чтоб падать с ними вниз.
Опять пятнадцать, ниже невозможно,
А градус – выше (думал, что умру).
Они смеются, и я тоже – ложь, но…
Никто не видит скрытую игру.
четверг, 23 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Ненавижу подобные сны - от них не страшно, от них просто жутко. Когда просыпаешься и не можешь проглотить комок в горле от неприятного давящего чувства внутри.
...Я открыл глаза и почти сразу понял, что нахожусь не дома - хотя во сне слабо представлял, что для меня было бы домом, но явно не это странное место. Собственные движения казались слишком медленными, словно до этого я долгое время провалялся под наркозом. Словом, ощущения были не самые приятные. Я сел на кровати, бездумно разглядывая гладкие светлые стены и пытаясь понять, куда попал и - как, но не помнил совершенно нечего. Это сейчас я всё прекрасно понимаю, а тогда мне стало страшно от того, что в голове нет ни одного воспоминания - наверное, здесь я и должен был проснуться, но испугался, видимо, не достаточно сильно, потому что в следующий момент встал со скрипнувшей койки и пошёл к двери.
Откуда-то мне стало ясно, что это больница, но я никак не мог понять, какого чёрта здесь никого нет и откуда идёт этот странный полусвет. И смех - мне отчётливо слышался детский смех в глубине длинных коридоров, погружённых в прозрачный сумрак. Кажется, я услышал, как ребёнок смеётся где-то рядом со мной, поэтому резко обернулся, но увидел только край одежды.
- Иди, иди...
Мальчишка смеялся, но я понимал тогда, что он зовёт меня за собой.
- Подожди, подожди!
Я до сих пор не мог двигаться нормально - пространство казалось мне вязким сиропом, в котором погрязло тело, и каждый шаг давался с трудом. Мальчишка постоянно смеялся не переставая, и мне становилось от этого ещё страшнее. Даже страшнее, чем то, что я нихрена не помнил.
- Иди, иди за мной.
Почему-то я не силился понять, куда он меня ведёт. Наверное, потому что во сне плохо соображаешь.
Тёмные запутанные коридоры, казалось, длиной в километры, никак не хотели заканчиваться, пока я не оказался на пороге какого-то кабинета с табличкой, на которой значилось имя - так и не смог его прочитать. Мальчик снова засмеялся и открыл дверь - я его не видел, но знал, что это он.
Кабинет оказался удивительно просторным и светлым - за окнами явно был день.
- Здравствуй.
Кресло, в котором сидел человек за столом крутанулось - он явно смотрел в окно до появления - и я помню только, что очень испугался, когда его увидел. Но не узнал - я же ничего не помнил.
- Ага, что у тебя здесь?
Человек в белом халате встал со своего места и подошёл к полке с кучей папок. Я никак не мог вспомнить, как это называется.
- Ничего не понимаю.
Он улыбнулся и повернулся ко мне, сжимая в руках несколько исписанных листов бумаги - ровный острый почерк.
- Ты под этим подписался.
- Я ничего не подписывал.
Как я мог утверждать? Я же ничего не помню.
- Нет. Но согласился с этим. Значит, подписался.
Никак не могу понять, что он имеет ввиду. И смотрит на меня своими непроницаемыми чёрными глазами, глядя в которые я... внезапно вспоминаю и - понимаю, к чему он клонит.
- Нет. Нет!
Я бросаюсь к двери, но возле неё стоит тот самый мальчишка, который привёл меня сюда. И по его улыбке я понимаю - меня отсюда никто не выпустит.
- Нет!
- Ты же согласился, разве забыл?
Голос за спиной заставляет отскочить к стене - чтобы не оказаться спиной ни к одному из них.
- Не помню... я не помню.
Обидно было, ведь я действительно не помнил почти ничего, кроме этого человека (?) и этих чёртовых подписанных листочков.
- Ты этого хотел. Ты - хотел. Несмотря на то, что не был обязан. Почему?
Он оказывается близко и хватает меня за плечи. Я понимаю, что пропал - эта мёртвая чёрная пустота в глазах непременно заберёт меня, затянет, не выпустит.
- Почему?!
Мальчишка снова начинает смеяться, я поворачиваюсь к нему, чтобы услышать:
- Совсем не узнаёшь?
Мальчик засовывает руку в шорты и достаёт оттуда двух бумажных голубей. Я и сейчас знаю, что это значит и тогда – сразу вспомнил... Потом, кажется, вскрикнул, но человек с чёрными глазами засунул мне руку в солнечное сплетение и сказал:
- Я это - возьму.
Помню, что начал задыхаться от безумной боли. Я не мог сделать нормальный вздох, не мог проснуться, не мог умереть. Ощущение того, что слабеешь и не можешь этому противостоять, когда из тебя высасывают саму жизнь. Очень-очень медленно.
Звонок будильника на телефоне вырвал меня из этого странно сна. Впервые в жизни я был ему рад, чёрт возьми...
...Я открыл глаза и почти сразу понял, что нахожусь не дома - хотя во сне слабо представлял, что для меня было бы домом, но явно не это странное место. Собственные движения казались слишком медленными, словно до этого я долгое время провалялся под наркозом. Словом, ощущения были не самые приятные. Я сел на кровати, бездумно разглядывая гладкие светлые стены и пытаясь понять, куда попал и - как, но не помнил совершенно нечего. Это сейчас я всё прекрасно понимаю, а тогда мне стало страшно от того, что в голове нет ни одного воспоминания - наверное, здесь я и должен был проснуться, но испугался, видимо, не достаточно сильно, потому что в следующий момент встал со скрипнувшей койки и пошёл к двери.
Откуда-то мне стало ясно, что это больница, но я никак не мог понять, какого чёрта здесь никого нет и откуда идёт этот странный полусвет. И смех - мне отчётливо слышался детский смех в глубине длинных коридоров, погружённых в прозрачный сумрак. Кажется, я услышал, как ребёнок смеётся где-то рядом со мной, поэтому резко обернулся, но увидел только край одежды.
- Иди, иди...
Мальчишка смеялся, но я понимал тогда, что он зовёт меня за собой.
- Подожди, подожди!
Я до сих пор не мог двигаться нормально - пространство казалось мне вязким сиропом, в котором погрязло тело, и каждый шаг давался с трудом. Мальчишка постоянно смеялся не переставая, и мне становилось от этого ещё страшнее. Даже страшнее, чем то, что я нихрена не помнил.
- Иди, иди за мной.
Почему-то я не силился понять, куда он меня ведёт. Наверное, потому что во сне плохо соображаешь.
Тёмные запутанные коридоры, казалось, длиной в километры, никак не хотели заканчиваться, пока я не оказался на пороге какого-то кабинета с табличкой, на которой значилось имя - так и не смог его прочитать. Мальчик снова засмеялся и открыл дверь - я его не видел, но знал, что это он.
Кабинет оказался удивительно просторным и светлым - за окнами явно был день.
- Здравствуй.
Кресло, в котором сидел человек за столом крутанулось - он явно смотрел в окно до появления - и я помню только, что очень испугался, когда его увидел. Но не узнал - я же ничего не помнил.
- Ага, что у тебя здесь?
Человек в белом халате встал со своего места и подошёл к полке с кучей папок. Я никак не мог вспомнить, как это называется.
- Ничего не понимаю.
Он улыбнулся и повернулся ко мне, сжимая в руках несколько исписанных листов бумаги - ровный острый почерк.
- Ты под этим подписался.
- Я ничего не подписывал.
Как я мог утверждать? Я же ничего не помню.
- Нет. Но согласился с этим. Значит, подписался.
Никак не могу понять, что он имеет ввиду. И смотрит на меня своими непроницаемыми чёрными глазами, глядя в которые я... внезапно вспоминаю и - понимаю, к чему он клонит.
- Нет. Нет!
Я бросаюсь к двери, но возле неё стоит тот самый мальчишка, который привёл меня сюда. И по его улыбке я понимаю - меня отсюда никто не выпустит.
- Нет!
- Ты же согласился, разве забыл?
Голос за спиной заставляет отскочить к стене - чтобы не оказаться спиной ни к одному из них.
- Не помню... я не помню.
Обидно было, ведь я действительно не помнил почти ничего, кроме этого человека (?) и этих чёртовых подписанных листочков.
- Ты этого хотел. Ты - хотел. Несмотря на то, что не был обязан. Почему?
Он оказывается близко и хватает меня за плечи. Я понимаю, что пропал - эта мёртвая чёрная пустота в глазах непременно заберёт меня, затянет, не выпустит.
- Почему?!
Мальчишка снова начинает смеяться, я поворачиваюсь к нему, чтобы услышать:
- Совсем не узнаёшь?
Мальчик засовывает руку в шорты и достаёт оттуда двух бумажных голубей. Я и сейчас знаю, что это значит и тогда – сразу вспомнил... Потом, кажется, вскрикнул, но человек с чёрными глазами засунул мне руку в солнечное сплетение и сказал:
- Я это - возьму.
Помню, что начал задыхаться от безумной боли. Я не мог сделать нормальный вздох, не мог проснуться, не мог умереть. Ощущение того, что слабеешь и не можешь этому противостоять, когда из тебя высасывают саму жизнь. Очень-очень медленно.
Звонок будильника на телефоне вырвал меня из этого странно сна. Впервые в жизни я был ему рад, чёрт возьми...
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Ты, конечно, не понимаешь ни слова из того, что я тебе говорю. С намёков я давным-давно перешёл на доходчивые внятные пояснения, но ты всё равно - не понимаешь или, точнее, не хочешь понимать.
"Если бы я могла..."
Что могла, детка? И когда? Прошло уже чёртовых 5 лет с тех пор, как мы пошли разными дорогами, кстати говоря, по твоей же инициативе.
Я знаю, чего ты хочешь от меня. Но не получишь - никогда, потому что я не люблю тебя. Больше - не люблю. Где была тогда, когда я в тебе по-настоящему нуждался, когда почти-умирал в этой грёбанной больничной палате, не в силах встать с койки или даже поднять руку? Где. Ты. Была.
Тебе было плевать на то, что я, возможно, сдохну, не доживу до следующего дня.
Я умирал, ждал тебя, хотел, чтобы ты пришла, чтобы в долбанной полутьме, наконец-то, стало светло, но всё это время я пережил один. Ради чего? Ради того, чтобы ты, когда надоест гулять, веселиться и спать со всеми подряд, пришла и сказала "Я всегда любила тебя и люблю до сих пор", и чтобы я в это поверил?
Я не такой идиот, каким часто кажусь, мы-то это точно знаем, правда?
Ты неизменно хочешь трахнуть меня в душу. Но уверяю тебя, детка, этого не случится. Живи с ним - он так забавно ревнует тебя ко мне, омойбог, я помню его рожу на вокзале.
Если ты не перестанешь, родная, мне придётся ему написать. Мы оба знаем, что я это сделаю, так ведь?
"Если бы я могла..."
Что могла, детка? И когда? Прошло уже чёртовых 5 лет с тех пор, как мы пошли разными дорогами, кстати говоря, по твоей же инициативе.
Я знаю, чего ты хочешь от меня. Но не получишь - никогда, потому что я не люблю тебя. Больше - не люблю. Где была тогда, когда я в тебе по-настоящему нуждался, когда почти-умирал в этой грёбанной больничной палате, не в силах встать с койки или даже поднять руку? Где. Ты. Была.
Тебе было плевать на то, что я, возможно, сдохну, не доживу до следующего дня.
Я умирал, ждал тебя, хотел, чтобы ты пришла, чтобы в долбанной полутьме, наконец-то, стало светло, но всё это время я пережил один. Ради чего? Ради того, чтобы ты, когда надоест гулять, веселиться и спать со всеми подряд, пришла и сказала "Я всегда любила тебя и люблю до сих пор", и чтобы я в это поверил?
Я не такой идиот, каким часто кажусь, мы-то это точно знаем, правда?
Ты неизменно хочешь трахнуть меня в душу. Но уверяю тебя, детка, этого не случится. Живи с ним - он так забавно ревнует тебя ко мне, омойбог, я помню его рожу на вокзале.
Если ты не перестанешь, родная, мне придётся ему написать. Мы оба знаем, что я это сделаю, так ведь?
вторник, 21 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Перечитав чего-то там (хотя вполне вероятно, что и переписав тоже XDD)
Задыхаюсь словами, нелепо застрявшими в горле,
Ты не знаешь, что я проживаю последний из дней
В этом мерзком безверии, с чувством отыгранной роли,
И куда ещё падать, раз мы оказались на дне?
Ты забыл как бывает с другими, убившими время,
Неминуемым вздохом разбив на куски циферблат…
И по чёткому графику жизнь происходит со всеми,
И по графику все попадают в придуманный ад.
Я расслышал, как ты, заслоняясь от света, смеялся
Сквозь забитые ставни во след уходящей весне,
И никто не поймёт, для чего я к тебе возвращался,
(для того, может быть, чтобы снова услышать твой смех?)
Что-то больше, чем просто любовь… Я цепляюсь за струны
Уходящих уже в неизвестность запутанных снов.
Кое-кто непременно швырнётся словами:
- Безумный!
Что случилось с тобой?
- Что-то больше, чем просто любовь.
P.S Как же спать, сцуко, хочется... ==
Задыхаюсь словами, нелепо застрявшими в горле,
Ты не знаешь, что я проживаю последний из дней
В этом мерзком безверии, с чувством отыгранной роли,
И куда ещё падать, раз мы оказались на дне?
Ты забыл как бывает с другими, убившими время,
Неминуемым вздохом разбив на куски циферблат…
И по чёткому графику жизнь происходит со всеми,
И по графику все попадают в придуманный ад.
Я расслышал, как ты, заслоняясь от света, смеялся
Сквозь забитые ставни во след уходящей весне,
И никто не поймёт, для чего я к тебе возвращался,
(для того, может быть, чтобы снова услышать твой смех?)
Что-то больше, чем просто любовь… Я цепляюсь за струны
Уходящих уже в неизвестность запутанных снов.
Кое-кто непременно швырнётся словами:
- Безумный!
Что случилось с тобой?
- Что-то больше, чем просто любовь.
P.S Как же спать, сцуко, хочется... ==
понедельник, 20 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Я действительно напишу пост, который давно напрашивался после ползанья по сети и собственной работы в этом направлении)
Фанфики я не читаю или читаю крайне редко по одной простой причине - мне почти ничего не нравится.
Это либо фантазии яойщиц, либо... фантазии яойщиц. Не писать о сексе надо, а заниматься оным х)))
Впрочем, я не об этом, а вполне о конкретном моменте, который меня просто добивает. Фанфики меня сподвигнул читать один человек, хотя яой, описанный девочками, которые начитались бабских романов, категорически не воспринимал. Только потом понял, что существуют вполне себе неплохие авторы, но как бы я снова ушёл от темы.
И. Так вот. Буду краток.
Какого хрена люди иногда сочиняют о прошлом Цузуки? о_О
Самый распространённый вариант заключаются в следующем: приходит, значит, Цузуки домой, а его дом спалили, семью убили, в итоге вырезал он от непрухи такой всё селение, где родился, провёл детство и прочая-прочая...
Выйду ночью в поле с козой, девок нет в селе, а я холостой (с), ага, значит. Так и было.
Видимо, Токио, где родился Цузуки - это большое селона окраине Афганистана.
XDD
Ещё один вариант - он стриг газончики у своего ленд-лорда. Ленд-лорд? В Японии? ХХ века? Именно, вот совсем-совсем Х)))
Из всего этого у меня создаётся впечатление, что Цузуки Асато мало того, что родился в средневековье, так ещё и национальность со временем сменил, ага, ещё паспорт и прописку XD
Простите меня за этот бред, но всё-таки...
А хуле вообще?
Фанфики я не читаю или читаю крайне редко по одной простой причине - мне почти ничего не нравится.
Это либо фантазии яойщиц, либо... фантазии яойщиц. Не писать о сексе надо, а заниматься оным х)))
Впрочем, я не об этом, а вполне о конкретном моменте, который меня просто добивает. Фанфики меня сподвигнул читать один человек, хотя яой, описанный девочками, которые начитались бабских романов, категорически не воспринимал. Только потом понял, что существуют вполне себе неплохие авторы, но как бы я снова ушёл от темы.
И. Так вот. Буду краток.
Какого хрена люди иногда сочиняют о прошлом Цузуки? о_О
Самый распространённый вариант заключаются в следующем: приходит, значит, Цузуки домой, а его дом спалили, семью убили, в итоге вырезал он от непрухи такой всё селение, где родился, провёл детство и прочая-прочая...
Выйду ночью в поле с козой, девок нет в селе, а я холостой (с), ага, значит. Так и было.
Видимо, Токио, где родился Цузуки - это большое село
XDD
Ещё один вариант - он стриг газончики у своего ленд-лорда. Ленд-лорд? В Японии? ХХ века? Именно, вот совсем-совсем Х)))
Из всего этого у меня создаётся впечатление, что Цузуки Асато мало того, что родился в средневековье, так ещё и национальность со временем сменил
Простите меня за этот бред, но всё-таки...
А хуле вообще?
пятница, 17 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Давно обещанное для Deleit Leben.
Хис, если ты не поймёшь, о чём это всё - простиии...^^ Ты же знаешь, у меня с этим крайне плохо, но писал для тебя) Надеюсь на. В общем, как-то так.
Прижимаясь к стволу револьвера,
ты подумал совсем не о смерти,
и смеются весёлые черти
над романтикой крика «К барьеру!».
Зная правила этой дуэли
между теми, что веруют в вечность,
ты фактически едешь по встречной,
дотянувшись до призрачной цели.
Всё по строчкам – слова и ошибки
нашептала беспечная муза,
блекнет след поцелуя-укуса –
ты играешь на сломанной скрипке.
Принимая бессмысленность битвы,
оставляешь две строчки и росчерк
ей на вечную память, а, впрочем,
ты в дуэли мечтал быть убитым.
Хис, если ты не поймёшь, о чём это всё - простиии...^^ Ты же знаешь, у меня с этим крайне плохо, но писал для тебя) Надеюсь на. В общем, как-то так.
Прижимаясь к стволу револьвера,
ты подумал совсем не о смерти,
и смеются весёлые черти
над романтикой крика «К барьеру!».
Зная правила этой дуэли
между теми, что веруют в вечность,
ты фактически едешь по встречной,
дотянувшись до призрачной цели.
Всё по строчкам – слова и ошибки
нашептала беспечная муза,
блекнет след поцелуя-укуса –
ты играешь на сломанной скрипке.
Принимая бессмысленность битвы,
оставляешь две строчки и росчерк
ей на вечную память, а, впрочем,
ты в дуэли мечтал быть убитым.
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
...но его не будет, потому что если я напишу всё, что хотел, то моё "нон адеквато" протянется ещё несколько дней. Быть может, потом, когда ещё раз всё проанализирую и разложу по полочкам. Когда это будет уже просто не нужно...
Иногда мне хочется открутить собственную голову и поставить на некоторое время на полку с книгами - в последнее время я слишком много думаю.
Повторюсь, но скверная привычка, скверная.
Из заметок на память: никогда больше не играть с Алексеем в ассоциации.
Наш сегодняшний диалог меня окончательно убедил в том, что он действительно гей, а не манерный парень, как мне показалось изначально. Себя геем не считает, но выдаёт совершенно замечательные вещи типа "Слушай, а у меня сильно спермой изо рта воняет?", на мой ахуевший взгляд следует рассказ об утреннем минете, как будто кому-то интересно знать все подробности - мне бы утром столько сил и времени без воплей "я опаздываю!" XDDD И на тему упомянутых ассоциаций - когда Синкевич(эта грёбанная яойщица! XD) ляпнула сегодня сдуру "Анус", Алекс ответил "Приятно". Я тихо умер... )
Иногда мне хочется открутить собственную голову и поставить на некоторое время на полку с книгами - в последнее время я слишком много думаю.
Повторюсь, но скверная привычка, скверная.
Из заметок на память: никогда больше не играть с Алексеем в ассоциации.
Наш сегодняшний диалог меня окончательно убедил в том, что он действительно гей, а не манерный парень, как мне показалось изначально. Себя геем не считает, но выдаёт совершенно замечательные вещи типа "Слушай, а у меня сильно спермой изо рта воняет?", на мой ахуевший взгляд следует рассказ об утреннем минете, как будто кому-то интересно знать все подробности - мне бы утром столько сил и времени без воплей "я опаздываю!" XDDD И на тему упомянутых ассоциаций - когда Синкевич
среда, 15 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Это первый город, про который я начал писать стихи и из атмосферы которого вообще часто черпаю вдохновение. Чем начинается, ровно, как и заканчивается - не знаю, честное слово )))
Киото (2)
…и, наверное, мне бы хотелось уехать в Киото,
Просто взять и уехать – ни слова, ни строчки друзьям,
Вырываясь из липкой трясины проблем и работы,
Забывая свои адреса, и послать всё к чертям.
Я до тянущей боли под сердцем люблю этот город,
Точно память, что служит покорно ушедшим векам.
Мной почти что забыт, но по-прежнему близок и дорог
И заброшенный сад, и молчаньем окутанный храм.
Мне хотелось всё бросить и просто уехать в Киото –
Целовать небеса; терпкий запах восточных долин
Заставляет меня вспоминать безотчётно – кого-то,
Кто такой же, как я, кто всё так же, должно быть, один.
И в осеннюю пору, когда на глухие ступени
Ярко-красные листья опять сквозь века упадут,
Я приеду забрать бесконечность последних мгновений
У молчащих деревьев, где прячется каменный пруд.
Был бы повод – и я бы, конечно, уехал в Киото,
Навсегда, чтобы больше не думать о памятном дне,
Но я вечно в работе, каких-то делах и отчётах.
…Загорается свет где-то там, в одиноком окне.
Киото (2)
…и, наверное, мне бы хотелось уехать в Киото,
Просто взять и уехать – ни слова, ни строчки друзьям,
Вырываясь из липкой трясины проблем и работы,
Забывая свои адреса, и послать всё к чертям.
Я до тянущей боли под сердцем люблю этот город,
Точно память, что служит покорно ушедшим векам.
Мной почти что забыт, но по-прежнему близок и дорог
И заброшенный сад, и молчаньем окутанный храм.
Мне хотелось всё бросить и просто уехать в Киото –
Целовать небеса; терпкий запах восточных долин
Заставляет меня вспоминать безотчётно – кого-то,
Кто такой же, как я, кто всё так же, должно быть, один.
И в осеннюю пору, когда на глухие ступени
Ярко-красные листья опять сквозь века упадут,
Я приеду забрать бесконечность последних мгновений
У молчащих деревьев, где прячется каменный пруд.
Был бы повод – и я бы, конечно, уехал в Киото,
Навсегда, чтобы больше не думать о памятном дне,
Но я вечно в работе, каких-то делах и отчётах.
…Загорается свет где-то там, в одиноком окне.
вторник, 14 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Сегодня в 8.30 спросонья пытался спорить с Мураки, при чём сейчас я даже не помню, о чём - моё сознание ещё было в полусне, но уже громко протестовало ^^
Он: - Да.
Я: - Нет.
Он: - Да.
Я: - Нет.
Он: - Да.
Я: - Да.
Он: - Да?
Я: - Ой, нет. Я, блин, запутался.
Он: - Вот именно.
Вот так сегодня начался рабочий день XDDD
Он: - Да.
Я: - Нет.
Он: - Да.
Я: - Нет.
Он: - Да.
Я: - Да.
Он: - Да?
Я: - Ой, нет. Я, блин, запутался.
Он: - Вот именно.
Вот так сегодня начался рабочий день XDDD
воскресенье, 12 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Это утро - последний подарок Земли
Так прими его в Вечность с собой! (с)
Это небо тебя преследует,
сговорившись, должно быть, с Богом.
Жизнь девятая и последняя,
утро раннее – полседьмого:
ты не спишь, проведя, наверное,
к этой жизни сто с чем-то линий,
и смеёшься – скорее, нервное,
чем проклятие темно-синим,
что сапфиром сквозь пыль дорожную
прочертило сырое небо;
нож зари, как надежда ложная –
притворяешься человеком.
Нынче утром опять безветрие,
и под ноги ложатся тени,
мы с тобою почти бессмертные –
нам осталось две-три ступени.
Это небо тебя преследует,
скорость, трасса – мы едем к Богу,
жизнь девятая и последняя.
Утро раннее. Полседьмого…
Так прими его в Вечность с собой! (с)
Это небо тебя преследует,
сговорившись, должно быть, с Богом.
Жизнь девятая и последняя,
утро раннее – полседьмого:
ты не спишь, проведя, наверное,
к этой жизни сто с чем-то линий,
и смеёшься – скорее, нервное,
чем проклятие темно-синим,
что сапфиром сквозь пыль дорожную
прочертило сырое небо;
нож зари, как надежда ложная –
притворяешься человеком.
Нынче утром опять безветрие,
и под ноги ложатся тени,
мы с тобою почти бессмертные –
нам осталось две-три ступени.
Это небо тебя преследует,
скорость, трасса – мы едем к Богу,
жизнь девятая и последняя.
Утро раннее. Полседьмого…
пятница, 10 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Бугога Х)) Внастоенческое)
Непруха или повесть о Великом Медном Тазике
Накрылись планы медным тазом,
мой бог смеётся надо мной,
опять случилось всё и сразу
весной, проклятою весной…
Я на мели, фонарь под глазом,
удача смылась в ебеня,
вся жизнь накрылась медным тазом…
На звуки вечность променяв
забудусь, вот ей-богу – на фиг,
раз смылся мир под медный таз,
дурацкий день, дурацкий график,
опять отключат свет и газ.
Накрылось счастье медным тазом,
пришла любимая шиза,
и всё мрачнее раз за разом
начальство смотрит мне в глаза.
Это весна, весна-зараза,
с прозрачным небом над Невой,
ага, накрылся медным тазом
мой мозг – я в ссоре с головой
по жизни, в общем, между делом
всё кроет тазик неспроста,
нас жизнь привычно поимела
во все возможные места.
И похуй, и катись всё к чёрту,
ведь мне не сложно хоть сейчас
сломать замки, спилить решётки,
чтоб сбросить нафиг медный таз.
Непруха или повесть о Великом Медном Тазике
Накрылись планы медным тазом,
мой бог смеётся надо мной,
опять случилось всё и сразу
весной, проклятою весной…
Я на мели, фонарь под глазом,
удача смылась в ебеня,
вся жизнь накрылась медным тазом…
На звуки вечность променяв
забудусь, вот ей-богу – на фиг,
раз смылся мир под медный таз,
дурацкий день, дурацкий график,
опять отключат свет и газ.
Накрылось счастье медным тазом,
пришла любимая шиза,
и всё мрачнее раз за разом
начальство смотрит мне в глаза.
Это весна, весна-зараза,
с прозрачным небом над Невой,
ага, накрылся медным тазом
мой мозг – я в ссоре с головой
по жизни, в общем, между делом
всё кроет тазик неспроста,
нас жизнь привычно поимела
во все возможные места.
И похуй, и катись всё к чёрту,
ведь мне не сложно хоть сейчас
сломать замки, спилить решётки,
чтоб сбросить нафиг медный таз.
четверг, 09 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Чёрт возьми, как трудно всё планомерно и вдумчиво писать, когда у тебя уже есть чёткое представление не только дальнейших событий в деталях, но и то, как надо это всё описать. Я постоянно тороплюсь и в итоге получилось как сегодня - перечитал написанный вчера кусок и понял, что половину нужно основательно править, а другую - просто удалить и написать заново. Леееень.
Наверное, поэтому я не могу писать прозу - для меня это настоящая работа, долга и местами даже монотонная, единственный плюс - интересная, только это и спасает х)
Я намерен закончить то, что начал. И я это сделаю. Обязательно. Хотя бы даже из одного только упрямства ))
P.S Гениальная фраза, услышанная сегодня и записанная - брат отца тени Гамлета. Пытаюсь втыкнуть, что человек имел ввиду xDD
Наверное, поэтому я не могу писать прозу - для меня это настоящая работа, долга и местами даже монотонная, единственный плюс - интересная, только это и спасает х)
Я намерен закончить то, что начал. И я это сделаю. Обязательно. Хотя бы даже из одного только упрямства ))
P.S Гениальная фраза, услышанная сегодня и записанная - брат отца тени Гамлета. Пытаюсь втыкнуть, что человек имел ввиду xDD
среда, 08 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Стиль определённо не мой и всё же...
Закрытые двери
Вот и всё. Я устал в эти вечно закрытые двери
Стучать, понимая, что ты никогда не откроешь,
Мы прошли до конца по дороге забытых героев,
Посчитали ошибки, суммировав тьму и потери…
Что не так? Мы, наверное, просто во многом похожи,
(Не я буду первым из тех, кто ушёл, чтоб вернуться),
Но ты не откроешь, ты даже не хочешь проснуться…
А следы и стихи, точно шрамы на матовой коже
Заклеймили бумагу каким-то нелепым проклятьем
(Железный засов не сломать ни рукой, ни словами).
Ты помнишь меня и осколки луны под ногами,
И застывшую кровь на потрёпанных кукольных платьях?..
Допивай до конца, раз впиваешься памятью в вены,
Бери всё, как есть, если хочешь, чтоб это осталось,
(я здесь, ты откроешь?). Послушай, мне так не хватало
Тебя – в тлеющем мире есть то, что всегда неизменно.
Закрытые двери
Вот и всё. Я устал в эти вечно закрытые двери
Стучать, понимая, что ты никогда не откроешь,
Мы прошли до конца по дороге забытых героев,
Посчитали ошибки, суммировав тьму и потери…
Что не так? Мы, наверное, просто во многом похожи,
(Не я буду первым из тех, кто ушёл, чтоб вернуться),
Но ты не откроешь, ты даже не хочешь проснуться…
А следы и стихи, точно шрамы на матовой коже
Заклеймили бумагу каким-то нелепым проклятьем
(Железный засов не сломать ни рукой, ни словами).
Ты помнишь меня и осколки луны под ногами,
И застывшую кровь на потрёпанных кукольных платьях?..
Допивай до конца, раз впиваешься памятью в вены,
Бери всё, как есть, если хочешь, чтоб это осталось,
(я здесь, ты откроешь?). Послушай, мне так не хватало
Тебя – в тлеющем мире есть то, что всегда неизменно.
понедельник, 06 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Где-то далеко отсюда есть Город, в котором весна приходит намного раньше, чем здесь. В то время, как мы кутаемся в тёплые пальто, люди там улыбаются солнечным лучам. Город просыпается и дышит воздухом, пропахшим выхлопными газами и чёрным дымом, его небо, пропитанное смрадом, цепляется за крыши девятиэтажек и заводские трубы.
На улицах этого Города до сих пор разбросаны осколки прошлого, в узких переулках и на чердаках прячутся детские воспоминания, похожие на беловатые облачка светлой грусти. Я протягиваю руку, чтобы поймать хоть одно из них, но оно оказывается всего лишь иллюзией, а всё увиденное - обыкновенным сном.
Когда в этом Городе шёл дождь, я грустил - подходил к окну, отодвигал штору и смотрел на дорожки света, которые оставляли фонари на мокром асфальте.
В этом Городе я родился... когда-то давно, словно это было не годы, а века назад. Память и правда настолько изменчива.
...Я вернусь, чтоб постучать в ворота (с)
На улицах этого Города до сих пор разбросаны осколки прошлого, в узких переулках и на чердаках прячутся детские воспоминания, похожие на беловатые облачка светлой грусти. Я протягиваю руку, чтобы поймать хоть одно из них, но оно оказывается всего лишь иллюзией, а всё увиденное - обыкновенным сном.
Когда в этом Городе шёл дождь, я грустил - подходил к окну, отодвигал штору и смотрел на дорожки света, которые оставляли фонари на мокром асфальте.
В этом Городе я родился... когда-то давно, словно это было не годы, а века назад. Память и правда настолько изменчива.
...Я вернусь, чтоб постучать в ворота (с)
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Вряд ли это будет кому-то понятно, но это скорее такой себе нерифмованный, почти белый, мыслевслух и ничего более. Смело пролистывайте)
Ты просто божественна и гениальна, Смерть моя,
Ты молча стоишь у курка, чтобы выстрел в прошлое
Оказался достаточно метким – и что-то вспомнилось.
Не знаю, когда-то в забытом, наверное, был не я,
А кто-то другой, до безумия схожий, хорошее,
Что нести он пытался в мир – это просто молодость.
Пришёл этот час, моя Смерть, – это час безвременья,
По каменным плитам, где было кровавое месиво
Иду и боюсь поскользнуться на чьём-то образе,
Что выбит в сознании был, да пришло забвение,
И безмолвно забило нам грозди под пальцы, нечего
Меня запирать одного в этой душной комнате
Наедине с мертвецами, такими точно же,
Словно те, кто лежали рядом со мною убитые,
Но, в общем-то, я не пытаюсь бороться с данностью,
Я лишь сомневаюсь с тех пор, как Смерть стала сторожем
Просто движение рук и попытка… защиты ли?
Но главное то, что я принял тебя, Смерть, с радостью.
Ты просто божественна и гениальна, Смерть моя,
Ты молча стоишь у курка, чтобы выстрел в прошлое
Оказался достаточно метким – и что-то вспомнилось.
Не знаю, когда-то в забытом, наверное, был не я,
А кто-то другой, до безумия схожий, хорошее,
Что нести он пытался в мир – это просто молодость.
Пришёл этот час, моя Смерть, – это час безвременья,
По каменным плитам, где было кровавое месиво
Иду и боюсь поскользнуться на чьём-то образе,
Что выбит в сознании был, да пришло забвение,
И безмолвно забило нам грозди под пальцы, нечего
Меня запирать одного в этой душной комнате
Наедине с мертвецами, такими точно же,
Словно те, кто лежали рядом со мною убитые,
Но, в общем-то, я не пытаюсь бороться с данностью,
Я лишь сомневаюсь с тех пор, как Смерть стала сторожем
Просто движение рук и попытка… защиты ли?
Но главное то, что я принял тебя, Смерть, с радостью.
воскресенье, 05 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Интересно, что имеют ввиду люди, когда говорят, что верят в Бога.
Больше, чем уверен - в большинстве случаев у каждого из них разные представления о том, что есть Бог.
Верят в Бога как в Творца? Верят в Бога как просто во что-то-большее-там-на-верху-которое-тупо-смотрит-вниз?
Когда я начинаю спрашивать, многие затруняются с ответом. Забавно.
Я, кстати, отношусь к их числу. Не могу даже сказать, верю ли в Него, скорее, у меня своеобразные представления об этом всём: просто есть святая уверенность, что наша Вселенная многогранна и бесконечна и не могла появиться случайно - я не верю в "теорию большого взрыва" и прочую научность относительно сотворения Мира.
Ещё я считаю себя в большинстве случаев попросту еретиком, поэтому в отношении религиозных вопросов у меня с окружающими часто происходит недопонимание.
И, к слову о птичках, совершенно не поддерживаю Ницше в его высказываниях на тему Бога и антихриста. Это простительно ему только потому что он был не совсем нормален психически .
Больше, чем уверен - в большинстве случаев у каждого из них разные представления о том, что есть Бог.
Верят в Бога как в Творца? Верят в Бога как просто во что-то-большее-там-на-верху-которое-тупо-смотрит-вниз?
Когда я начинаю спрашивать, многие затруняются с ответом. Забавно.
Я, кстати, отношусь к их числу. Не могу даже сказать, верю ли в Него, скорее, у меня своеобразные представления об этом всём: просто есть святая уверенность, что наша Вселенная многогранна и бесконечна и не могла появиться случайно - я не верю в "теорию большого взрыва" и прочую научность относительно сотворения Мира.
Ещё я считаю себя в большинстве случаев попросту еретиком, поэтому в отношении религиозных вопросов у меня с окружающими часто происходит недопонимание.
И, к слову о птичках, совершенно не поддерживаю Ницше в его высказываниях на тему Бога и антихриста. Это простительно ему только потому что он был не совсем нормален психически .
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Ещё один, одна, одно (?) оО Короче, то самое, весёлое Х)))
О чёрт. Я здесь, вот не задача –
опять пришлось уйти в реал…
провайдер сдох, я громко плачу,
полфильма, блин, недокачал.
Mazilla спит, Explorer – тоже,
с тоской краснеет ICQ,
никто-никто мне не поможет
в огромном мире. Молча пью.
И грусть-тоска меня съедает,
я сплю на клаве, но к утру
картина та же… умирая,
печаль с ебала не сотру.
Померкнет мир, ведь без онлайна
я снова просто человек,
как так? Всё это – не случайно,
нет счёта мыслям в голове
а где писать их? Что? В тетради?!
Сказали глупость, ё-моё…
Инет верните, бога ради,
иначе я возьму ружьё
и… жди меня, о мой провайдер,
я Фредди Крюгером явлюсь
в кошмары, и воскреснут сайты…
ну а пока я молча пью.
О чёрт. Я здесь, вот не задача –
опять пришлось уйти в реал…
провайдер сдох, я громко плачу,
полфильма, блин, недокачал.
Mazilla спит, Explorer – тоже,
с тоской краснеет ICQ,
никто-никто мне не поможет
в огромном мире. Молча пью.
И грусть-тоска меня съедает,
я сплю на клаве, но к утру
картина та же… умирая,
печаль с ебала не сотру.
Померкнет мир, ведь без онлайна
я снова просто человек,
как так? Всё это – не случайно,
нет счёта мыслям в голове
а где писать их? Что? В тетради?!
Сказали глупость, ё-моё…
Инет верните, бога ради,
иначе я возьму ружьё
и… жди меня, о мой провайдер,
я Фредди Крюгером явлюсь
в кошмары, и воскреснут сайты…
ну а пока я молча пью.
суббота, 04 апреля 2009
Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Жизнь идёт свои чередом, депрессивный психоз прогрессирует и я по-прежнему не чувствую себя собой.
Словом, всё как обычно. Здравствуй, моя ахуенно прекрасная реальность, я - маленький эгоцентрик, который не умеет контролировать себя и во всём ищет оправдание своим поступкам и действиям, даже если они непростительны )
Словом, всё как обычно. Здравствуй, моя ахуенно прекрасная реальность, я - маленький эгоцентрик, который не умеет контролировать себя и во всём ищет оправдание своим поступкам и действиям, даже если они непростительны )