Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Бред, который породило моё сознание на днях, но который я пытался вчера исправить, ничего существенного не получилось вообще... ну и фиг с ним -__-
Художник
В бездонной глубине весенних улиц
Шумел и жил исхоженный бульвар,
И в свете мягко-солнечном тонули
Широкий мост, дома и людный парк.
Там, на бульваре вечно суетливом,
Слепой художник каждый день сидел,
Сплетая кистью линии красиво,
Он рисовал картины для людей.
Ложились на мольберт другие страны,
Красивых женщин лица и тела,
Блеск злата и эфирные дурманы,
Как чьи-то отраженья в зеркалах.
Слепой художник видел только вечность
И рисовал всегда чужие сны:
На полотне, как чёрный бархат, - нежность,
По ней стекает белым свет луны.
Да, знал старик, что странные картины
Неинтересны больше никому –
Во снах, чрез повседневности рутину,
Привыкли люди видеть только тьму.
И пусть для них горит закатом небом,
Смывая алым краски пустоты,
Мешаясь с однотонно серым цветом,
Темнеет взгляд бездонной синевы.
Он и задаром отдал бы рисунки,
Но только вечно все бегут, спешат
В очередные скомканные сутки,
Чтоб снова от кошмарных снов – не спать.
Художник умер прямо на бульваре,
Нарисовав последний лёгкий сон,
И хрупкий мир застыл на тротуаре,
Забвеньем ледяным навек пленён.
Художник
В бездонной глубине весенних улиц
Шумел и жил исхоженный бульвар,
И в свете мягко-солнечном тонули
Широкий мост, дома и людный парк.
Там, на бульваре вечно суетливом,
Слепой художник каждый день сидел,
Сплетая кистью линии красиво,
Он рисовал картины для людей.
Ложились на мольберт другие страны,
Красивых женщин лица и тела,
Блеск злата и эфирные дурманы,
Как чьи-то отраженья в зеркалах.
Слепой художник видел только вечность
И рисовал всегда чужие сны:
На полотне, как чёрный бархат, - нежность,
По ней стекает белым свет луны.
Да, знал старик, что странные картины
Неинтересны больше никому –
Во снах, чрез повседневности рутину,
Привыкли люди видеть только тьму.
И пусть для них горит закатом небом,
Смывая алым краски пустоты,
Мешаясь с однотонно серым цветом,
Темнеет взгляд бездонной синевы.
Он и задаром отдал бы рисунки,
Но только вечно все бегут, спешат
В очередные скомканные сутки,
Чтоб снова от кошмарных снов – не спать.
Художник умер прямо на бульваре,
Нарисовав последний лёгкий сон,
И хрупкий мир застыл на тротуаре,
Забвеньем ледяным навек пленён.
-
-
13.05.2008 в 13:15лёгкое... несмотря на события, именно "лёгкое"...
Красиво и читается действительно - как история... ))
Если честно, напоминает стилем то ли открывающие песни в мюзиклах, то ли что-то ещё, похожее на них...
-
-
13.05.2008 в 14:07Я и так исправил, оно было в 3 раза, как минимум, больше, строк на 100 с лишним, я сделал выжимку просто-напросто, вообще это было что-то вроде историио городе в Европе 17 века, и про то, что этот художник таким образом расплачивался по долгам, короче, бред xDD
Ну а вообще я люблю писать стихи, которые выглядят как вступления к чему-то ^^ начало конца )
Мр, я рад, что понравилось ))
-
-
13.05.2008 в 14:20Не-а, не бред... ))
Чудесно... ))
-
-
13.05.2008 в 14:22Ну, возможно, когда-нибудь и выложу полную версию х)))
ня ^^
-
-
13.05.2008 в 14:27-
-
13.05.2008 в 14:33Спасибо )) Стити-истории - это моя извечная слабость ^^
-
-
13.05.2008 в 18:47-
-
13.05.2008 в 18:55На самом деле просто ненаписанная короткая грустная сказка )
-
-
13.05.2008 в 21:05-
-
13.05.2008 в 22:33просто она была в очень развёрнутом виде и читалась как история, но мне так тоже больше нравится, без многословия х))