Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Гор. парк, холодный ветер, весеннее небо и мои замёрзшие пальцы, дрожащие над тетрадью...
Это вовсе не дрожь и не чувство вины,
а на пальцах... нет, вовсе не кровь остывает -
просто, кажется, я не дожил до весны,
что на утреннем небе свой след оставляет.
Время тленом осыпалось в Бездну Миров..?
Нет... То рвётся струна на последнем аккорде:
это песня про нас, эта песня - Любовь,
образ пылью веков в наших снах полустёртый.
Это вовсе не боль нас позвала на грань -
просто неба осколок в нелепом оскале...
Что ты... это лишь кровь из моих старых ран...
и сквозит тишиной из миров Зазеркалья...
Знаешь, это не жизнь разбивает мечты,
и не ложь одевает фальшиво улыбку -
это чувство знакомое злой пустоты,
что уже не позволит стать песней, стать - криком.
Бездна - серый асфальт... этажи... этажи...
пальцы дрогнут, до крови стеревшись о струны....
Только всё это - бред, не мои миражи,
а судьба никогда не читалась по рунам.
Только знаю - всё будет иначе у нас,
горький яд ожиданья пускай обжигает -
это просто тоска из пустого "сейчас",
что в небе весеннем с рассветом растает...
Это вовсе не дрожь и не чувство вины,
а на пальцах... нет, вовсе не кровь остывает -
просто, кажется, я не дожил до весны,
что на утреннем небе свой след оставляет.
Время тленом осыпалось в Бездну Миров..?
Нет... То рвётся струна на последнем аккорде:
это песня про нас, эта песня - Любовь,
образ пылью веков в наших снах полустёртый.
Это вовсе не боль нас позвала на грань -
просто неба осколок в нелепом оскале...
Что ты... это лишь кровь из моих старых ран...
и сквозит тишиной из миров Зазеркалья...
Знаешь, это не жизнь разбивает мечты,
и не ложь одевает фальшиво улыбку -
это чувство знакомое злой пустоты,
что уже не позволит стать песней, стать - криком.
Бездна - серый асфальт... этажи... этажи...
пальцы дрогнут, до крови стеревшись о струны....
Только всё это - бред, не мои миражи,
а судьба никогда не читалась по рунам.
Только знаю - всё будет иначе у нас,
горький яд ожиданья пускай обжигает -
это просто тоска из пустого "сейчас",
что в небе весеннем с рассветом растает...
весна безумная на пороге, уже на самом краю...
а ещё - всё сказано так... точно. или просто близко.
Зима будет долгой, но всё обойдётся (с) ))))
И обошлось. Завтра - её последний день.
От этого - удивительно светло внутри - так я ждал только осени когда-то.
Потому что с мыслями о. Наверное, поэтому близко...)
А разве у пишущих людей могут закончиться стихи?
Стихи оборвуться вместе с чувствами.
Чувства оборвуться, когда умру - я...
Знаю, знаю...
Это был риторический вопрос.
Просто у тебя океаны, моря, озёра, реки, водопады, ручейки творчества.
Вы с музой в хороших отношениях))
Увы мне, но не могу это удержать, когда сердце и душа - рвутся от этих чувств. )
Более того - мы с музой любим друг в друга ))
потому что руны дают совет, а не предсказывают будущее, только и всего. )
По ощущениям, хочется выбежать на улицу и кружиться под дождем, обязательно подняв руки, плакать, улыбаясь)
Кричать)
стихи на холодном ветру в безлюдном парке имеют своеобразный отголосок))
И... да, хотелось плакать, смеяться. И - орать, а не писать.
Но легли строки ))
спасибо, на самом деле автору до дрожи приятно, когда кто-то понимает чувства между строк )
всегда пожалуйста )))
мм.. спасибо *_______* буду теперь собирать твои рисунки)) мне определённо нравится, даже... мм... его эмоции, да, ты поймала в образ настроение стиха... так, наверное.) словами трудно объяснить)))
думаю я сделаю такой рисунок по позже)))
кровь по струнам... мм... может быть...)) Вообще вцелом ощущение было, что играешь на гитаре, стоя на краю крыши и видишь внизу - ту самую бездну асфальта, и вот показалось, что с этим парнем точно так же...)