Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Только идиоты вроде меня пишут ночами стихи. Сегодня полнолунье - причина бессоницы.
И ты, конечно...
Небо смотрит в пустое окно -
бесконечная пытка молчаньем...
Я руками крошил серебро,
обрывая слепое прощанье.
Я хотел бы дожить свою роль,
что истлеет осколком улыбки...
И уже не играю в любовь:
я - люблю. И мелодия скрипки
не-мою разорвёт тишину
и укутает памятью плечи...
...Ты подходишь к пустому окну,
говоря невпопад: "Время лечит".
Но не эту чужую не-жизнь
и фальшиво-нелепые маски...
Этих снов (не моих) миражи
по холсту растекаются краской.
Отыграл... И в молчании стен
хлопнет дверь. (Ты?!) Сквозняк... безнадёжно...
Что тебе я оставил взамен?
Лишь себя. Это было несложно.
Ты - стоишь у пустого окна
и стекло согреваешь дыханьем,
чтобы вывести "Скоро весна..."
Мы - молчим в темноту ожиданья...
...Небо смотрит всё в то же окно:
Лишь излом кривоватый остался.
Хлопнет дверь. Ты?.. Сквозняк?.. Всё равно.
Но...
"Ты дома? Прости. Задержался."
И ты, конечно...
Небо смотрит в пустое окно -
бесконечная пытка молчаньем...
Я руками крошил серебро,
обрывая слепое прощанье.
Я хотел бы дожить свою роль,
что истлеет осколком улыбки...
И уже не играю в любовь:
я - люблю. И мелодия скрипки
не-мою разорвёт тишину
и укутает памятью плечи...
...Ты подходишь к пустому окну,
говоря невпопад: "Время лечит".
Но не эту чужую не-жизнь
и фальшиво-нелепые маски...
Этих снов (не моих) миражи
по холсту растекаются краской.
Отыграл... И в молчании стен
хлопнет дверь. (Ты?!) Сквозняк... безнадёжно...
Что тебе я оставил взамен?
Лишь себя. Это было несложно.
Ты - стоишь у пустого окна
и стекло согреваешь дыханьем,
чтобы вывести "Скоро весна..."
Мы - молчим в темноту ожиданья...
...Небо смотрит всё в то же окно:
Лишь излом кривоватый остался.
Хлопнет дверь. Ты?.. Сквозняк?.. Всё равно.
Но...
"Ты дома? Прости. Задержался."
а я вчера тоже сидел под окном на кухне и смотрел на луну перед тем как пытаться уснуть.
ещё месяц... сумасшедший, весенний...
я люблю тебя.
я люблю тебя...
Я хотел написать о нём, а получилось что-то смято-лирическое.
И, кажется, даже со счастливым концом.
Месяц? Да... Ещё месяц.
Так долго!!!Всего лишь.И я тебя тоже... как никого никогда.
вообще я имел в виду стих.
пришлите мне книгу со счастливым концом... (с)
Спасибо...)
Лучше сами напишем, мр?)))