Вообще-то писал я это достаточно давно. Всё очень попсово и скучно, так что...

И вот опять, мой юный Мефистофель,
Ты наблюдаешь, как взрослеет мир,
И морщишься, глотая горький кофе,
Из банки "Всё подделано людьми".

Смеёшься, говоришь, что даже Бродский,
Должно быть, не во всём казался прав,
Прислушиваясь к сердцу, шепчешь "Бьётся...
Мне Смерть уже как младшая сестра".

Ты мне и сам почти что брат по вере,
Хотя я знал, что мы обречены
Стучаться в эти каменные двери,
Считать, как мелочь, красочные сны.

Ты говоришь, твой мёртвый доктор Фауст
Был похоронен в северных краях,
Тогда стоял обычный тёплый август,
И понял ты, что люди - это прах.

И вот опять, мой юный Мефистофель,
Ты говоришь, что стал таким, как все,
На фоне неба - твой точёный профиль,
И ты, как в старь, - на встречной полосе...