Ты, конечно, не понимаешь ни слова из того, что я тебе говорю. С намёков я давным-давно перешёл на доходчивые внятные пояснения, но ты всё равно - не понимаешь или, точнее, не хочешь понимать.
"Если бы я могла..."
Что могла, детка? И когда? Прошло уже чёртовых 5 лет с тех пор, как мы пошли разными дорогами, кстати говоря, по твоей же инициативе.
Я знаю, чего ты хочешь от меня. Но не получишь - никогда, потому что я не люблю тебя. Больше - не люблю. Где была тогда, когда я в тебе по-настоящему нуждался, когда почти-умирал в этой грёбанной больничной палате, не в силах встать с койки или даже поднять руку? Где. Ты. Была.
Тебе было плевать на то, что я, возможно, сдохну, не доживу до следующего дня.
Я умирал, ждал тебя, хотел, чтобы ты пришла, чтобы в долбанной полутьме, наконец-то, стало светло, но всё это время я пережил один. Ради чего? Ради того, чтобы ты, когда надоест гулять, веселиться и спать со всеми подряд, пришла и сказала "Я всегда любила тебя и люблю до сих пор", и чтобы я в это поверил?
Я не такой идиот, каким часто кажусь, мы-то это точно знаем, правда?
Ты неизменно хочешь трахнуть меня в душу. Но уверяю тебя, детка, этого не случится. Живи с ним - он так забавно ревнует тебя ко мне, омойбог, я помню его рожу на вокзале.
Если ты не перестанешь, родная, мне придётся ему написать. Мы оба знаем, что я это сделаю, так ведь?