То, что я писал для дяди. У нас с ним теперь что-то вроде небольшого симбиоза художника и поэта - то, что я пишу в стихах - он будет рисовать и продавать. Собственно, самая первая попытка, я обещал написать о чём-то, связанном с огнём х)

Письма

Всё, что у меня осталось – письма
В захламлённом мусором столе,
Сухость строк и дней сырые числа –
Росчерки на пыльном хрустале.

Жизнь через стекло – как полуправда,
И дожди не греют слабость рук...
Я не пьян своим пришедшим "завтра" -
Просто страшно, что замкнётся круг.

Письма – это всё, что мне осталось.
Лишь свеча роняет талый воск...
И почти что боль – моя усталость,
Дальний путь рассёк сгоревший мост.

В дневниках кончаются страницы,
Но не провожайте – сам дойду
В тусклый день, где тёмные ресницы
Дрогнут, если взгляд скользнёт к окну...

Письма не останутся на память,
Как клеймо на выжженной душе...
Сухость строк теперь читает пламя –
Прошлое сгорает в тишине.