Off

У меня ангстовое настроение... *бубнит* У меня ангст лезет изо всех дыр... Кстати, для тех, кто не совсем понимает: Смерть в моих стихах - это образ не явления в мире смертных людей, а близкий к образу обычного человека, не самого состояния "после-жизни".

Я не я... На застывшей воде
догорит мой последний закат...
Из беспамятства путь через ад
в бесконечно-пустое "нигде".

И безумной улыбкой ползёт
вновь по небу холодная мгла,
это просто мои зеркала,
наша вечность и... что-то твоё...

Лишь твоё, моя Смерть, забирай -
мне не нужно сгоревших времён!
...И застывший полуночный звон
в моей детской надежде на Рай...

Но толкает в забытую тьму,
в серость будней привычно толпа.
Смерть, позволь мне нелепо упасть
и остаться опять одному.

Робкой тенью скользит силуэт
чрез иллюзию скомканных дней,
к изголовью кровати моей...
…сводит губы отчаянным "нет".

С криком, кровью больная душа
пьёт агонию снов...
- Моя Смерть?
- Да... - не скрипнув, откроется дверь -
это твой зыбко-траурный шаг...

@темы: бумага всё стерпит, кто здесь? о.О, мне не больно

---

Off (посвящается)

Повторяющийся бред, написанный ничего не соображающим мной ещё вчера. Почти сквозь слёзы, но хрен с этим.

От весны до весны - это время неспетой баллады,
Я - от грани до грани, срывая с зеркал пелену,
Буду пить по глотку ожидание, ставшее ядом,
И доверчиво что-то шептать уходящему сну.

От тебя до меня: серый пепел, рассыпанный снегом,
Бесполезные маски и взгляд через мёртвый хрусталь...
Рассыпается дрожь по плечам и становится смехом,
Вновь в ненужной улыбке кривит неживые уста.

От руки до руки: под дождём догоревшее пламя,
Тихий шёпот чрез ночь, мягко-тонкая гладь простыней...
Тёплой нежностью снова любовь убаюкает память,
Превращая её в очертания чьих-то теней.

Лишь разбить этот мир на осколки - и выстроить новый
В горько-сладком забвении нашей (греховной?) любви...
Разомкнуть вечный круг - и сгорят ледяные оковы
Засыпающим светом весенне-вечерней зари.

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит

---

Off

Меня что-то пропёрло на эту тему... Извиняюсь за однообразие и бессвязность - это всё весна -__- Наверное, что-то вроде сиквела к "Главному герою" )

Рыдают струны ля-минором,
и рвётся небо - соль-диез...
Не быть сюжету приговором
для нас, сыгравших сотни пьес.

Последний бой. Разбиты цепи,
и дымкой стелется рассвет,
но с тихой грустью руки Смерти
играют старый менуэт.

Последний акт не за горами:
всё, как всегда, - затих аккорд,
усыпан путь чужими снами...
Наш бой проигран, о милорд!

Плевать, что я смертельно ранен
и умирать не тороплюсь,
милорд, наш мир до боли странен!..
Дрожащих пальцев - рваный блюз.

Сюжет смешон же, право слово!
Милорд, никто не уцелел...
Мне убивать уже не ново
и брать привычно на прицел.

Кровь бутафорская? Так странно,
а боль – как будто бы моя...
Милорд, играет фортепьяно...
Споём во славу короля?..

...Но дрогнет сердце - и застынет.
Сюжет, расписанный Судьбой:
бездарно сыгранный другими,
умрёт затасканный герой.

@темы: бумага всё стерпит, кто здесь? о.О, что это со мной, мне не больно

---

Off

на всякий п/ж: я ни разу не отрицал, что являюсь социопатом)

Осколки пустоты в построчном па
свиваются обрывками историй,
моя душа пронзительно слепа
средь мира театральных бутафорий.

Озлобленной толпы собачий брех
к виску приставлен дулом автомата,
лишь стоны боли и фальшивый смех
веками слышно из людского ада.

Стальные прутья кованых окон
и городов глухие тюрьмы-стены,
скрывая ложь за святостью икон,
вопить о правде с освещённой сцены.

Забит был крик израненной души…
Примерь петлёй расчётливость на шею,
продав любовь за жалкие гроши –
иначе здесь, скорее, не умеют.

Прошито небо горечью сетей
и в пух и прах растоптаны святыни…
Сложив тропу из множества смертей,
читают вслух молитвы на латыни.

Обрывки пустоты в построчном па
лелеют бред затасканных теорий…
Статичность, ты обманчиво слепа
в тумане театральных бутафорий.

@темы: социобредни, бумага всё стерпит

---

Немного о прозе жизни :)

Точнее, о внедрении в неё стихов. )) Даже не надейтесь, что их сегодня-завтра не будет, просто захотелось сделать маленькую передышку и выложить что-нибудь весёленькое, для себя на память, и, быть может, кого-то тоже улыбнёт...) В общем, небольшой пост о моём творчестве, точнее, о создании стихов с чисто прозаической стороны. Честное слово, не знаю, зачем я выкладываю эту дурость, но забавы для, пускай.
Я знаю, что творческим людям, возможно, нельзя показывать черновики-наброски, предметы работы... а мне всё равно, я не суеверен и стесняться мне нечего, так что вот (:
Собственно, прежде всего, кто уже достаточно со мной знаком, знают, что пишу я везде, в любом состоянии и положении, если в голову что-то стукнуло, как-то: аудитория-столовая-маршрутка-лавочка парка-остановка-подземный переход-просто спонтанно где-то посреди улицы и т.д. и т.п. Юзаю обычные тонкие тетрадки, как последний хентайщеГ, с милыми анимешными девушками, половину из них, правда, подарил Банни, а в оставшихся записываю стихи - меня они всегда улыбают почему-то, быть может, в этом причина. Собственно, ниже сами тетради и творческий процесс у "самовлюблённого занудного говна" (с) )))

1. Мне почти стыдно за _это_, да-да, есть у меня вредная привычка ручками-маркерами всё обрисовывать, и видно мой почерк на обложках, даааа... и полухентайных дефочек, но то ли ещё будет. ))

смотреть и плакать! х)

2. Следующие две фотки - как раз о написании последних двух стихов, точнее, одних из последних, третьего в тетради ещё не было тогда, а на дайри я его ещё не выкладывал х)) В общем, этот стих писался мной в центре города, напротив областной библиотеке, в позе едва ли не раком у подземного перехода, стих, который перед ним, я писал в тот же день утром на вокзале в зале ожидания...

ужасацо

и снова ужасацо х)

3. Следующий шедевр, там по почерку вряд ли можно разобрать повествует о том, как я пишу стихи во время лёгкой ностальгии и мыслями "как бы это завернуть получше", в итоге получается "нет, не так, и это не то, и вот это не сяк...". Короче, узрите )

узреть

4. Ну и последний ужас за сегодняшнюю ночь - это процесс создания стихов в момент, когда эмоции рвутся неконтролируемо - сами выливаются на бумагу. Короче, состояние лёгкой истерики, только несколько иного рода, чем принято вообще подразумевать истерику, ну я же, все уже читали кто, мне можно))

ы!

вот, собственно, такой бессмысленный пост на тему "Чего вы не знали о том, как Асато пишет стихи и никогда бы не хотели этого узнать" ))) Спасибо за внимание тем, кто это смотрел ^^

@темы: мимо проходил случайно нафлудил, бумага всё стерпит, что это? что это?! а нет ничего

---

Off

Бьётся день о полог тишины,
через лёд обезумевших снов
вьются тропы забытых миров
в небо вечно влюблённой весны.

Тает снег на разбитых губах...
Болью мягкой улыбки согреть.
Обнимая, как мать, свою смерть,
Потеряюсь в ненужных словах.

Разбиваю построчно мечты,
в ночь бегу я по зову огня
дотянуться до самого дна
этой слишком родной темноты.

Дрогнут струны в объятьях костра,
в ломких сумерках - танец теней
и никто не дождётся вестей
от избравшего путь серебра.

В оборвавшемся ритме сердец
замирают ушедшие дни,
и, тоскующим ветром гоним,
рвётся крик, предвещая конец.

Мы уходим по тайной тропе
звонкой песней за тысячи вёрст,
горький пепел иллюзий и грёз
бросив в ноги безумной толпе.

@темы: нас никому не сбить с пути, ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит

---

Off

и опять - тошнило стихами (с) я бредил...))

Нет боли... Растают туманом
следы, что ведут за Судьбою,
мне так непривычно и странно:
остаться, как прежде, собою

в безумии тяжкого бреда
и тёмных зеркал лабиринтах...
Хотелось дожить до рассвета,
растаять в бессмысленных рифмах.

Опять недосказанность ложью
осядет в больное сознанье,
на пальцах останется - дрожью
простое, как мир, пониманье.

Не слышно. Неважно. Забыто?..
Стирается временем образ.
Душа нараспашку открыта,
а сон беспощадно разодран.

И грустью оскалится Вечность,
разбитая кратким мгновеньем,
смешная до слёз - человечность,
испитая горьким презреньем.

Достаточно тех, что вернутся
и тех, кто за это заплатит...
В попытке... (быть может, проснуться?..)
с отчаяньем выдохну: "Хватит..."

Чрез время болезненно-ломко
прорвётся мотив недопетый,
и просто уйти бы, да только...
"Ну что ты наделал, бессмертный?"

@темы: бумага всё стерпит, кто здесь? о.О, мне не больно

---

Щёлк... мягкая поступь ночи нарушается звуком щелка зажигалки, и маленький огонёк отпугивает крадущуюся к тебе темноту.
Щёлк... замёрзшие на холодном ветру пальцы отказываются слушаться, заставляя снова и снова сдирать кожу о непослушное колёсико, совершенно не чувствуя боли.
Щёлк..!
Щёлк!
Щёлк!!!
Последняя отчаянная попытка высечь искру, чтобы согреться, наполнить пьянящим никотином лёгкие, закрыть расслаблено глаза, успокаиваясь, не думая - хотя бы на мгновение! - совершенно ни о чём.
Распахнутое в весеннюю ночь окно. Тихо-тихо... И туман, укутавший улицу, похож на мягкое пуховое одеяло - мягко-невесомое. Уютное...
Сигарета тлеет, пепел беззвучно-горько падает вниз, на серый разбитый асфальт. А на столе стынет кофе и лежит потрёпанная тетрадь для стихов.
В голове - ни слова, но я знаю, что как только я сяду - их будут тысячи, сотни тысяч, и все они будут рваться из-под дрожащих ледяных пальцев - на тетрадь неровным нервным почерком, россыпью виточков, запятых и многоточий, отпечатываясь на сердце - бешенным, сумасшедшим пульсом.
Дрожью хватая меня за запястья, с силой стискивая.
Осталось всего 19 дней. 19 ночей бессонницы.
19 суток - безумия, 19 одиноких вечеров и 19 холодных рассветов.
19 дней... 456 часов. Выдержать?
Бег на выживание. Я не проиграю.

@темы: ты - больше чем жизнь, мысле-вслушности, что это со мной

---

Off (ыыы... ну понятно...)

Читайте хоть учитайтесь... xDD Блин, откуда оно берётся-тааа...) Рваное всё опять оО

Разбитые пальцы. Забытые ноты.
И время случайно застыло в часах.
Горячие губы. Безумие. "Кто ты?"
И руки - невольно - в твоих волосах.

Короткие жизни. Пустые мгновенья.
И кофе остывший забыт на столе.
Размытые лица и нет сожаленья:
Пускай я дешёвка в твоём серебре.

Фальшивые маски. Не-лживые роли.
Притворно улыбка гнёт линию губ.
Горячим дыханием грею ладони.
Дрожащие пальцы на мягкости рук.

Огонь - моё имя. Пустые карманы
Наполнены ложью, звучавшей давно.
Забытая боль. Незажившие раны.
Мне страшно и будто бы даже - смешно.

Глухие слова. Посторонние звуки.
Лечу на огонь - снова бьюсь о стекло.
Испачканы кровью, изранены - руки.
Почти мотылёк с перебитым крылом.

Растрачено время. Другая улыбка.
Дрожащие пальцы - опять в волосах.
Быть может, есть шанс, есть вторая попытка?
...И стынет ответ-поцелуй на губах.

мррр.... ^^

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит

---

Off (посвящается/неадекватное)

Думаю, тут будет понятно, кому и чему. Да... и... оно бессвязное. Просто поток сознания. Я неадекватен сейчас. Это просто было... необходимо.

Почти что отчаянье... Слышишь?
Взгляд - в небо. На битом стекле
Лежу. Время падает - тише.
Зима умерла в феврале.

Вся жизнь – disconnect без начала.
Душа - терабайты имён.
Online. Ожиданье финала.
Наверное, я обречён.

Бездумно: игра в совпаденья
На стёклах безликих витрин,
По граням других измерений,
В полотна безумных картин.

Крик боли - забытая песня.
И рвётся душа из груди..!
Но прошлое - в глотку - и: "Смейся!
Отдай своё небо другим!"

И я собираю осколки
В бездумно-нелепых стихах.
Остаться... остаться бы только
Собой в полустёртых мирах.

Сгореть... С хрустом вырвано сердце
И брошено в ноги. Терплю.
Улыбка. Сквозь сон - мегагерцы
Неслышно-больного "Л.Ю.Б.Л.Ю."

Контрольная пуля - рвёт память
На тысячи горьких кусков,
Что вскроют - от края до края
Сознанье обрывками снов.

Offline... Вот и всё? До свиданья?..
До ран были стёрты мечты...
...Мне б в клочья порвать расстоянья,
Да к чёрту весь мир! Только - .Ты.

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит, мне не больно

---

Off (посвящается)

Ой, это такой бред, такой бред нерифмовано-несвязный, ибо писалось в неадеквате и причём почти засыпаючи... х)

Позови

Тянет дымом костра догоревшего,
Одиночеством тёмных ночей,
Духом кровью омытых мечей
И меня, до тебя недошедшего.

Небо стелется – бито-распятое,
И простужено светит Луна…
Позови, позови же меня!
Третья лига, седьмая, десятая…

Грязь изрыта ногами, копытами,
Доползти, доползти б, твою мать!
Чёрт возьми, разве трудно позвать?
Или всех нас считают – убитыми?

Холод ночи пропитывал лёгкие,
Рвался хрип из пробитой груди.
Позови же меня, позови!
…Тьма взирает очами глубокими.

Проиграла величье империя,
Мне плевать, только вспомнил бы ты –
Вырвать душу из лап пустоты
Обещанье, в которое верю я.

Пальцы нервно дрожат от бессилия,
Кровь-усталость по капле – в траву…
Позови – и я сразу приду,
Даже если платить снова – крыльями.

Я устал… неужели, агония?
Странно чувствовать пламя внутри…
Забери же меня, забери!..
- Кто-то есть там! Вы слышали стоны?
"Я…"

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит, мне не больно

---

Off /варнинг: ну очень "тёмная" лирика..:)/

Город разбитых надежд

Грязного неба промозглая изморось,
скорбны изломы забытых дорог.
Жалкий капкан, надоевшая изгородь:
проклятый всеми богами мирок.

Блики лучин за закрытыми ставнями,
грусть в темноте отзвучавших шагов,
тени ложатся узорами плавными
на полотно из ушедших веков.

Чёрные крыши застыли в молчании,
пряча давно под собой подлецов,
сырость аллей изнывает в отчаяньи –
город тоски и живых мертвецов.

Карты исписаны древними рунами,
только никто не пойдёт на войну…
Горечи тень проскользнёт между струнами:
песней теперь не искупишь вину.

Где-то в груди разлеталось осколками
сердце, увидев как тлеет восток…
Нити миров вьются прядями тонкими,
к башне осадной ведя кровосток.

Чёрную мессу по всем не проснувшимся
вновь отпоют оплевавшие крест...
Что-то давно в этом мире нарушено,
отданы души за хрупкость надежд.

Грязное небо в промозглую изморось
прячет своё дождевое лицо…
Жалкий мирок, овдовевшая изгородь:
Город руин и живых мертвецов…

А это показалось похожим... не удержался - выложил...)

@темы: социобредни, бумага всё стерпит, черно-белые

---

/для себя/

Я... ненавижу дожди.
Особенно весенние

...

"Вы хоть представляете себе, какая Вы сволочь?.."(с) некоторое время назад в мой адрес не-помню-кто.
Имею некоторое представление, да.

@темы: мысле-вслушности, что это со мной

---

Задумчивое

И зачем я туда ездил? Нет, ну я знал, что вряд ли сегодня предстоит что-то делать, а просто так не пойти - я не могу, но ведь не зря было так в падлу. В итоге мы играли с Фоминым (он преподаёт ЭММ - экономико-математическое моделирование, оно же у нас - математическое программирование) на кафедре в карты две пары подряд, потом он показывал Елене Викторовне какие-то фокусы, а когда Исаева (зав. кафедры) и методистка вышли, мы с Фоминым схватили два карандаша из канцелярской подставки на столе методистки, достали из пакетика две мандаринки, бумагу, ножницы и скотч. Мандаринки присобачили к карандашам, предварительно сам карандаш облепив чем-то, что изображало зелёненькие листики, вырезали из белой бумаги лепестки - и наклеили на мандарин. В общем, сделали две ромашки... После чего поставили карандаши обратно
А вы что, думали один я такой недоразвитый? xDDD Фомину вообще уже лет 40... у нас с ним деццтво непроходимое, но мне-то можно х)))
Вот такой день... С наступающим, милые девушки, девочки и женщины! )

@темы: институт родной гребанный, поздравлялялка, ежедневности

---

Off (посвящается)

Город серого сна
в тишине мостовых
усыплён пустотой,
но проходит весна
среди улиц глухих,
нарушая покой.

Разорвав цепи грёз,
опустевших небес
и разбитых зеркал,
ветер песни принёс
про того, кто воскрес
для того, кто искал.

И неверный уют
недотлевшей свечи -
это зимняя смерть...
Но простое "люблю",
что вот-вот зазвучит,
может сердце согреть.

Полустёртых имён
над горящим костром
никому не прочесть,
и наш путь устремлён
в кем-то спаленный дом,
что мы жаждем обресть.

Открывается суть
недосказанных снов -
и распахнута дверь...
Я забылся чуть-чуть
среди новых миров -
кто же.. кто я - теперь?

Но порвалась струна,
тихим стоном души
докричавшись до звёзд...
А в бокале вина,
отражаясь, дрожит
свет улыбок и слёз.

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит

---

Off

Шут

Натянуты нервы как струны на грифе иллюзий -
Безжалостны руки богов, что играют со мной.
Я снова отравлен горчаще-безумной весной,
Что небом лазурным горящую душу остудит.

Натянута плеть, что дрожит в предвкушеньи ударов,
Злорадно скрипит под ногами дощатый помост,
И звёзды сгорают в рассвете кристаллами слёз,
Но время пришло стать шуту ритуальным пожаром.

Звенят зеркала, разлетаясь осколками веры,
Разбитые губы в безумной улыбке дрожат...
- Я шут и всего лишь вам смех подарить был бы рад...
- Да хуже шутов мир не видел чумы и холеры!

Звенит тишина... стонет воздух ударами плети...
- Страдай, лицемер, это лживость улыбок твоих!
- Но... те, кто смеялись... вы были всегда среди них...
- Молчи же, мерзавец! С тебя потешались лишь дети!

Струится по коже изодранной - кровь, остывая -
Не чувствую боли сквозь странный белёсый туман.
- Пусть я, улыбаясь, смеясь, совершаю обман,
Но вы же... вы... - голос-предатель дрожит - умолкаю.

Презренье на лицах застыло нелепою маской,
И бьётся душа, словно хрупко-блестящий фарфор...
- Не нужно, палач, мне давно оглашён приговор,
Не трать на слова свои силы теперь понапрасну.

Струится по коже - не кровь, а вода дождевая,
На хмурое небо все сразу подняли глаза...
- Весна... это ты? Попрощаться? - я хрипло сказал,
В горячем бреду капли жадно губами хватая....

@темы: бумага всё стерпит, мне не больно

---

Off (посвящается)

Гор. парк, холодный ветер, весеннее небо и мои замёрзшие пальцы, дрожащие над тетрадью...

Это вовсе не дрожь и не чувство вины,
а на пальцах... нет, вовсе не кровь остывает -
просто, кажется, я не дожил до весны,
что на утреннем небе свой след оставляет.

Время тленом осыпалось в Бездну Миров..?
Нет... То рвётся струна на последнем аккорде:
это песня про нас, эта песня - Любовь,
образ пылью веков в наших снах полустёртый.

Это вовсе не боль нас позвала на грань -
просто неба осколок в нелепом оскале...
Что ты... это лишь кровь из моих старых ран...
и сквозит тишиной из миров Зазеркалья...

Знаешь, это не жизнь разбивает мечты,
и не ложь одевает фальшиво улыбку -
это чувство знакомое злой пустоты,
что уже не позволит стать песней, стать - криком.

Бездна - серый асфальт... этажи... этажи...
пальцы дрогнут, до крови стеревшись о струны....
Только всё это - бред, не мои миражи,
а судьба никогда не читалась по рунам.

Только знаю - всё будет иначе у нас,
горький яд ожиданья пускай обжигает -
это просто тоска из пустого "сейчас",
что в небе весеннем с рассветом растает...

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит

---

Off (Danvasman*)

Господи, я не твой...
(с) Ария

Мы ушли на войну, миновав Безымянные Звёзды,
В неизбежность - погибнуть за Имя святое Его...
И голодное пламя по алым от крови утёсам
Низвергалось с небес и миры обращало в Ничто.

Тлен реальностей пылью дорог оседал под ногами,
Над телами погибших росли полевые цветы...
Только братья мои, обезумев, назвались богами,
Отреклись от Него и свернули с прямого Пути.

И, оставшись один, я в иллюзиях снов заблудился -
Был потерян на тропах в чужом и холодном краю.
"Помоги же мне, Отче, дорогу найти!" - я молился...
Отчего же, Отец, Ты не слушал молитву мою?!

Дети Божьи ушли воевать за земные соблазны,
Бросив сердце в огонь, я за ними помчался во тьму...
"Умоляю, одумайтесь. братья, ведь больше прекрасных
Есть утех и забав в нашем доме, в Эдемском саду!"

Но смотрели они с нескрываемо-едкой усмешкой:
"Он нарёк нас danvаsman и в Рай нам идти запретил,
Ты остался Его неразумной и искренней пешкой,
А ведь проклят, как мы" - "Но вы лжёте - я Мрак победил!"

И пройдя по Пути, что отмечен по звёздам, на Небо,
Я в огне не сгорел, не замёрз среди снега и льдин...
Отвори же скорее, Отец, я вернулся с победой!
А в ответ: "Для тебя Врата Рая закрыты, мой сын".
_______
*danvаsman (восточно-арийский) - один из вариантов происхождения слова "демон"(греч. "даймон"), предложенный немецким лингвистом и этимологом Курциусом.

@темы: хуясе, бумага всё стерпит

---

Off

Попсище....

Сердце моё на тетради, исписанной строками,
почерком рваным и цветом привычных чернил.
Фразы и мысли, порой бесполезно-жестокие
тем, кому верил, кого предавал и любил.

Сердце моё, ты распято убогими рифмами,
мною заковано в рамки тетрадных полей.
Аккорды... горят над гитарными грифами
под песни мои из уст незнакомых людей.

Сердце моё, ты убито словами ненужными:
выжато, связано, брошено мной на стихи,
сыростью слёз, сквозняками и болью простужено
в камере пыток моей безнадёжной тоски.

Сердце моё, ты устало скрываться под масками,
прятаться грустью весёлой улыбки - в глазах,
словно ножами тупыми, ты лживыми ласками
было изрезано, брошено в ноги как прах.

Сердце моё, ты к весне оживаешь рассветами,
вновь исцелённое в мягких ладонях Любви...
Рвись из груди - я тебя отпускаю поэтому,
И, кому с радостью отдано было, - зови!

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит

---

Off (посвящается)

Вааще-то как бы надо пойти поспать что ли... А то я так и не ложился что-то.
Продукт деятельности сонного моска, можете смело проматывать. В общем-то не ритм, не рифму я особенно не ловил - вольный стих ака бессвязный поток мыслей. Короче. всем всё понятно... х)) Причина бессоницы, правда, сейчас благополучно спит уже часа два как -__-

Доктор, я болен - меня не спасти никому...
Симптомы? Бессонница, рифмы - всё то же...
Нет. Нет - снотворное здесь не поможет.
Обостренье? Не припомню его на весну!

Таблетки? Доктор, какие таблетки, Вы что?
Я в своё время, может, и пил их - а толку?
(И сам с удовольствием взял бы двустволку,
Только, боюсь, не изменится тут ничего...)

Да. Я ступеньки до входа в больницу считал.
Двадцать пять. Порой двадцать шесть мне казалось...
Зачем? Сколько (знать я хотел) мне осталось
До кабинета, когда уж почти опоздал.

Доктор! Реальность до боли похожа на бред!
Вы что? Я и так говорю откровенно -
И... кажется, я умираю... Как скверно!
О чём Вы? Бессмертен? Нелепая шутка. Нет-нет!

Доктор, я... болен. Спасенье не нужно. Зачем?..
Знаете, тут вот что сказать Вам надумал....
Сколько там пробило? Что?! Вот будет шума -
Я из-за Вас опоздал на работу совсем!

@темы: ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит, что это со мной