Её похоронили на Щегловке. Там же, где...
Боже мой, я, наверное, эгоист, но испытываю некоторое облегчение, что мне снова не пришлось видеть, слышать и чувствовать это всё: звук забиваемых в крышку гроба гроздей, прикосновение губ к холодному лбу, горсть мёрзлой сухой земли в руке.
Но я по-прежнему не могу понять и осознать случившееся.
Не верится, что, когда я приеду снова, она больше не придёт в гости, не заплачет от радости, не будет рассказывать мне о своей жизни и рассуждать о литературе.
Вообще-то, мне давно стала очевидна одна простая истина: люди испытывают страдания из жалости к себе, и сейчас мне грустно от того, что она больше не будет рядом со мной. Никогда. Я в это не верю. Не хочу и не буду.
Всё это как странный сон - я проснусь, и всё обязательно будет на своих местах. А пока я просто не имею возможности её увидеть.
Стадия первая: отрицание. Кажется, это так называется.
На сегодня: посмотреть ёлки и купить хотя бы часть открыток. Важно.