Но не стой под рукой, когда я буду собой. И не добрый, и не злой, ни хороший, ни плохой (с)
Мы не стали другими, мы вечные странники, Мастер.
Эхо прошлых веков – что-то больше, чем просто слова.
Кожу жжёт как клеймо иллюзорное право на счастье –
Вам давно безразлично, чьи губы теперь целовать
стану я, когда горькую память возьмут перекрёстки,
когда пепел твердынь как обычная книжная пыль
растворится в стакане забытого бога. Вдоль скользких
от дождей или слёз мостовых призрак прошлой зимы
промелькнёт. Вы, должно быть, как прежде, задумчивы, Мастер,
хотя что бы не значили жизни в безмолвии дней,
это просто слова (или больше?)… В поношенной маске
умирает под рампами вечных светил лицедей.
