Получил подтверждение из Питера о получении документов, сказали, что у меня всё впорядке и меня ждут.
Чего ж мне так волнительно-то.

@темы: нервное хихик, питерское, все идет по плану! (с), мы уезжаем

---

Off

Из последнего.

Куклы

Смотрят из своих забытых клеток,
Оборвав все ниточки свои,
Холодом чернеющим огни –
Мёртвые глаза марионеток.

Пусть давно опущена завеса,
И молчит придворный кукловод –
Куклы правят здесь который год
И играют ради интереса.

В пыльных и заброшенных коморках
Слышен шёпот сотен голосов…
Тьму пронзает боль чужих зрачков
Голосом гордыни и порока.

Куклы не скучают без присмотра,
Но обманчив их пустой фарфор –
Им давно подписан приговор
Танцевать по чьим-то глупым нотам.

Вновь в руках творца запляшут нити…
Куклы так давно хотят убить
Кукловода, чтобы изменить
Ход давно заученных событий.

Но бессильны мёртвые игрушки
И жесток придворный кукловод –
Кажется, что срежет нить вот-вот,
Только это вечная ловушка.

Чёрные сердца у этих кукол,
Что живут за сценой в темноте
И в своей фарфоровой судьбе
Изнутри прогнив, сожрут друг друга.

@темы: город холодных камней, люди которые играют в игры, мертвые куклы, социобредни, бумага всё стерпит

---

Позитифф :)))

Сколько не слушаю эту песню - меня с неё всегда прёт ^^XDD

Лягушки
Скальпель сжимаю я в своей руке,
Свет науки брезжит где-то в далеке.
Для науки совершу я много дел,
Препарировать лягушек, видно мой удел.

Я препарирую лягушек, я давно хочу понять,
Почему они умеют, суки, квакать и скакать.
Почему они не ходят за едою далеко,
Почему их для прохлады погружают в молоко.

Если раздавить лягушку, дождь пойдёт,
Но меня ебучий случай этот не ебёт.
Я хочу понять одно, ебёна мать,
Почему они умеют квакать и скакать.

Но порою вдруг взгруснётся и вплакнется,
И тревожным стуком сердце отзовётся.
Для чего я этим бедным тварям гажу,
Насажу на скальпель, а потом....

Я препарирую лягушек, я давно хочу понять,
Почему они умеют, суки, квакать и скакать.
Почему они не ходят за едою далеко,
Почему их для прохлады погружают в молоко.

(с) Лампасы

@темы: песенник забытой души, меня прет нипадеццки, доктор кот и его несчастные жертвы

---

Ах да, забыл сказать. Билеты в Питер уже на руках.
Выезжаю 18 июня вечером, приеду 20 утром. Занят решением разных вопросов буду до 25 числа, а с 26 по 30, то есть до дня отъезда, свободен, по идее... Так что имейте ввиду, если кто возжелает со мной там встретиться, учтите, что в городе я в сознательном возрасте впервые и один, мне будет грустно и одиноко, дааа! Х)))

@темы: типа вот как бы ну, нас никому не сбить с пути, нет алиса ты именно напрашиваешься

---

Off (посвящается)

Закончился очередной черновик. Не сплю почти вторую ночь уже, вставать в 5.30.. прелееестно х)) Стих - бессвязный, ну я предупреждал записью ниже, так что больше не повторяюсь. )

Безвременья битые окна
чернеют оскалом глазниц,
я крашу седые полотна
в цвет ночи размытых границ.

А ты по ту сторону бездны
находишь осколки стекла…
Мне призрак последней надежды
расскажет, что мы – зеркала;

расплавлены взглядом друг в друге,
как чьи-то нелепые сны.
Дорога Сплетения Судеб
вдоль серой безликой стены.

Застыли под пальцами вёсны,
сливаюсь с затихшей струной:
я знаю, что мы – просто звёзды,
зажжённые мёртвой зимой.

Но ты – по ту сторону круга!
Ломаю неслышно стекло…
А сердце с отчаянным стуком
дрожит под уставшим крылом.

Надтреснуто зеркало – видишь? –
его откровения – чушь!
И в мягко завитом изгибе
Дорога Сплетения Душ…

@темы: город холодных камней, ты - больше чем жизнь, твой, картины зазеркалья, сны на грани реальности, круги на воде

---

Простите, что постоянно пишу и удаляю записи.
На самом деле просто не хочу и не могу написать сейчас ничего путного и связного - одни стихи.
Не знаю, когда от меня можно дождаться чего-то более или менее вменяемого без последующей утилизации.
Мне не хватает тебя.
1.0.0.1.0.0.0.1.
1.1.1.1.0.0.0.0.
1.1.1.1.1.1.1.1.
0.0.0.0.0.0.0.0.
Вот такой забавный двоичный код моей жизни, матрица моего сознания.
Я болен.

@темы: ты - больше чем жизнь, зеркала, твой, двоичный код- иглою в вену

---

Off

Вот так всё банально и статично. Кое-что полуирочничное и бессвязное из моих последних стихов.

Последней надеждой распахнуты двери
В мой вечно прокуренный брошенный дом, -
Пустое начало стиха о потерях,
Где время сквозь пальцы струится песком.

Словами привычней, но слишком банально
Сказать, что теряешь всегда не своё;
Запнувшись на вздохе, умолкнуть... Случайно
Протягивать руку с улыбкой: "Пойдём!"

Как будто не помнишь, как мёрзнут ладони,
Когда согреваешь дыханьем – стекло,
Чтоб имя писать, никогда не исполнив
Своё обещанье отправить письмо.

Умчимся стрелой по весенней дороге,
Которую стелет в историю май –
Пусть сердце, как прежде, запнётся на вздохе,
Цепляясь над бездной за срезанный край..!

Наполнены лёгкие радостным криком,
Что, ветра быстрей, разлетелся во тьме,
В финале, как все – непременно великом,
Мир тонет звездой помутневшей воде...

...А я просыпаюсь на парковой лавке,
Чтоб снова идти в свой прокуренный дом.
Великий финал?! Табурет и удавка.
Но всё-таки время сквозь пальцы – песком...

@темы: мир глазами клинического идиота, бумага всё стерпит, кто там сказал что в душу нельзя? можно, сигаретный дым, мне не больно

---

Off

Вот что можно написать при температуре 39,5 и давлении 160/110 XDD Наглотался таблеток, допиваю отвратительный "Колдрекс" и иду в люлю х))

Цветы жизни
Бог…
Ты не слышишь
эту почти молитву?
Чёрный цветок
раскрыл свои листья в храме.
руки убийцы
тронут Святую Книгу…
Чёрный цветок
похож на холодный камень.
Бог…
для кого открыта Твоя Обитель?
Алый цветок обмана
тянулся к небу…
люди ушли
когда приходил Спаситель.
Алый цветок обмана
подобен свету.
Бог…
Твои дети в спину кидали камни.
Синий цветок порока
пронзает сердце.
мы идём по золе
босыми ногами
в странной надежде
этим теперь согреться.
Бог…
не зови на небо
под страхом смерти –
Белый цветок забвенья
увянет вскоре.
тихо скрипя, открылись
глухие двери,
фрески святых скрывают
окно пустое.
Бог…
я безумен
в странных стихах-молитвах.
Мёртвый цветок
пустил в мою душу корни…
правда, её прикрыли давно
гранитом –
станет она однажды такой же чёрной…

@темы: социобредни, дети - цветы жизни, бумага всё стерпит, доктор где вы, бог устал нас любить (с), темная сторона бытия

---

Off (посвящается)

Сплошная попса... а всё равно хотелось написать что-то тебе. Гомэн ^^ Остальное - потом...)

Разреши мне побыть твоим небом,
Замереть над молчащей водой,
Не замёрзнув под северным ветром,
Я упал бы в ладони звездой.

Променяю любимую осень
На твои ледяные шаги…
Мы – лишь разница мягкого «восемь»:
В бесконечность сплетённые дни.

Разреши мне остаться таким же:
Неуверенным, глупым, смешным.
Солнце чертит рассветом по крыше
О тебе горько-нежные сны.

Мне так странно дышать чем-то лёгким
В этом городе смрада и стен,
Обойдя кольцевые дороги
Сквозь заслон проводов и систем.

Разреши мне ворваться беззвучьем
В твою тёмно-бессонную ночь,
Раздвигая железные прутья,
Падать светом фонарным в окно.

В танце дрогнет предутренний ветер,
Шелохнёт засыпающий мрак…
Времена и теории в пепел
Осыпаются, сделав лишь шаг…

Разреши мне не верить в нелепость,
Будто в мире нет места любви,
Разреши мне побыть твоим небом…
Да хоть кем, лишь бы просто – твоим.

@темы: звезды в ладонях, ты - больше чем жизнь, дороги которые нас выбирают, бумага всё стерпит, твой

---

Мой небосвод хрустально ясен
И полон радужных картин...
Не потому что мир прекрасен,
А потому что Я КРЕТИН!!! (с) неизвестный, но гениальный автор

Люблю этот стих за достоверное отражение моего видения мира xDDD

@темы: доктор я мутирую, а был ли мальчик, нет алиса ты именно напрашиваешься

---

Off

Я банален и безумен, о да XD Это не я! Меня подставили враги! xDD А ещё здесь большой эпиграф.. но песня как-то в тему попала х))

Безумный Мастер и Безымянный Скрипач

-...Но на скрипке мне выжег мастер тайный знак.
И змеей пущен черный слух,
Что смычком моим правит адский дух,
А мой лучший друг - Сатана...
...Я был скрипачом, мой талант в игре,
Дьявол ни при чем, я играл с огнем!

- Эй, скрипач, ты горяч, как всегда строптив.
Ты не прав, ты как раб мой играл мотив.
Ты не хочешь знать, что гений - это я,
Ты же мой футляр, ты платье для меня.
Скрипач, пой и плачь, и хвались игрой,
Все равно, мертв ты давно, что нам род людской? (с) Ария

Бьёт чарами музыка, мечется снами,
Ложится ответами рунная вязь,
Лиловая вечность, сковавшая грани,
Обрушится ливнем холодным, смеясь.

Играй же, скрипач, горечь льётся по струнам.
Ты стал чьей-то тенью… быть может, моей?
Пусть зал будет искренне этим напуган –
Сыграй же со мной, будь немного смелей!

По ходу спектакля мы станем не теми...
Разрушенный город – четвёртое "я".
Не вспомнить бессильно ушедшее время,
Страницы пылают в объятьях огня.

Играй же, мальчишка, чтоб льдом не застыло
Моё откровенье на чьих-то губах.
Уже не поймёшь – это кровь или сила
Осталась росой на весенних цветах.

Под пальцами рвутся скрипичные ноты...
Пустяк – эта смерть приходила за мной,
Нет, я не живой, я – скорее не-мёртвый...
Смычком доиграй своё соло с мечтой.

Смотри – этот мир так нелепо прекрасен,
Когда затихает пустая молва.
Скрипач, это я, Богом проклятый Мастер!
Огонь был жесток и хотел убивать…

Играй же – меня, до последней минуты,
Моими шагами по сцене – иди!
Пусть в городе снова поднимется смута,
В которой сотрутся прожитые дни.

И небо скрывалось за пыльной портьерой,
Что резко исчезла, как сорванный плащ...
Прекрасно – рождается новая эра!
О чём ты грустишь, безымянный скрипач?..

@темы: огненная бездна, бумага всё стерпит, кто здесь? о.О, игра своей роли, скрипка и немножко нервно

---

Off

Вчерашне-сегодняшнее, не стих даже - набросок скорее, просто почему-то улыбнуло, когда перечитывал днём Х))

Бумажный кораблик

Пластмассовый мир победил -
Макет оказался сильней,
Последний кораблик остыл,
Последний фонарик устал,
А в горле сопят комья воспоминаний... (с) Гр.Об.

Так было однажды –
Я плыл по течению вниз,
Кораблик бумажный,
Отпущенный в лучшую жизнь…

Наивно-тетрадный
Из клеточек прожитых дней,
И ветром прохладным
Толкало меня всё сильней.

Я плыл по теченью
Измятым и мокрым клочком,
К слепому забвенью
Навстречу, не зная о том.

Нелепо играли
Мной руки весенних ручьёв,
В безвестные дали
Я рвался, как будто на зов.

Так было однажды –
В мечтах быть большим кораблём,
Мне было не важно,
Где сточной канавы проём…

Наивный кораблик
В объятьях холодной воды,
Потерянный странник,
Искавший чужие следы.

Я плыл по теченью
Вдоль каменных снов мостовых
К слепому забвенью –
В канаву таких же "других"…

@темы: то что написано в глазах, пустые улицы, небо хочет упасть, бумага всё стерпит, нас учили быть птицами, кто там сказал что в душу нельзя? можно (с)

---

Off (посвящается)

Кое-что из того, что было написано мной за последнее время о.О Нда х) Какой-то странный бесцветно-безвкусный банальный стишочег

Сожжённым небом я лечу в огонь,
Забыв о том, что мы – чужие боги…
Открыла двери Тьма в свои чертоги,
Там кто-то есть, и кто-то – я-другой.

Пространство жадно пьёт мои шаги,
В твоей ладони две пустые руны…
И чью-то жизнь отравят светом луны.
Рву вечность адом Данте на круги.

А мрак по капле падает на стол –
Похоже на следы чернильных пятен,
Обрежу тишины густые пряди,
Как будто я за этим и пришёл.

Почти весной горчит чужая кровь.
Не засыпай – нам жить всего мгновенье,
И пустота собой заполнит вены,
Оставив вереницу полуснов.

Сожжённым небом я ловлю звезду,
Чтобы лучом вспороть границы мира.
На землю через пальцы льётся сила,
Пусть время знает – я к тебе иду.

У этой Тьмы другие зеркала –
Безликие и жуткие осколки.
Скользнув несмелым бликом, звуки смолкли.
Мой талисман похож на два крыла.

Тревожит ветер мёртвую золу…
Банально: всё забыто, мы не боги.
И не были. Но разные дороги
Сплетёт в одну навечно поцелуй.

@темы: нас никому не сбить с пути, ты - больше чем жизнь, странный странный мир, огненная бездна, темные углы, бумага всё стерпит, луна влюблёная в безумцев, сны на грани реальности

---

Альма матер

Завтра иду в институт писать заявление о том, что забираю документы.
Наверное, скоро положу на стол ректору заявление об уходе по собственному желанию.
Но пока только документы, частично.
Не знаю, как-то мне стало от этого волнительно, хотя ничего особенного, по сути, просто на меня так странно смотрели в отделе кадров...
А ещё Фомин сегодня (ну я говорил, препод с кафедры ПМ) показывал свои фотки, где ему ещё не 37, а около 25. Вообще картина маслом: все решают какие-то задачи по линейному программированию, при чём задачи, не смотря на название, относятся скорее к чистейшей воды математике, а Фомин скинул фотки свои в какую-то папку, даже не посмотрев - в какую, я подсел ближе, нагло пялясь в монитор XDD. У нас по всему инсту локалка - то есть каждый комп (а их у нас очень много) может видеть всё содержимое некоторых папок... Так вот, Фомину посчастливилось сбросить фото с пьянок и гулянок, имеющие крайне поэтические названия, в одну из таких папок. Проходит 20 минут, у Фомина звонит телефон, на другом конце - декан дневного отделения:
- Владимир Андреевич, Вы что, совсем обалдели, чем Вы там занимаетесь на паре? Знаете, где появились Ваши фото?
Омг... как я ржаааал... А ещё рядом сидела Исаева (препод по математической статистике) и общалась с кем-то вконтакте XDD Вообще кафедра прикладной математики и информационных технологий жжОт нипадеццки, хотя в этом плане профессора Поздняковича с этой же кафедры никто не превзойдет: этот неподражаемый мужик имеет привычку курить прямо на парах, открыв окно в аудитории, пить на той же паре кофе, не пускать студентов на занятие, если у него нет настроения её проводить, и гнать всех взашей, если прозвенел звонок, а ещё одна потрясающая особенность у моего бывшего преподавателя в том, что он всегда заставлял отличнегов решать экзамены и контрольные двоечникам. К слову говоря, я был отличником, хотя высшую математику никогда не знал нифига. Его коронные фразы запомняться мне надолго: "Вам нужны только три предмета: английский, секс, кое-кому - кулинария. А вообще всех вас замуж нужно, идиоты! всех, даже мужиков!" ну и т.д. Потрясающий дядька.

@темы: уходящее, институт родной гребанный, преподавательское, ностальгия проклятая, то что осталось за спиной

---

Off

Бред, который породило моё сознание на днях, но который я пытался вчера исправить, ничего существенного не получилось вообще... ну и фиг с ним -__-

Художник

В бездонной глубине весенних улиц
Шумел и жил исхоженный бульвар,
И в свете мягко-солнечном тонули
Широкий мост, дома и людный парк.

Там, на бульваре вечно суетливом,
Слепой художник каждый день сидел,
Сплетая кистью линии красиво,
Он рисовал картины для людей.

Ложились на мольберт другие страны,
Красивых женщин лица и тела,
Блеск злата и эфирные дурманы,
Как чьи-то отраженья в зеркалах.

Слепой художник видел только вечность
И рисовал всегда чужие сны:
На полотне, как чёрный бархат, - нежность,
По ней стекает белым свет луны.

Да, знал старик, что странные картины
Неинтересны больше никому –
Во снах, чрез повседневности рутину,
Привыкли люди видеть только тьму.

И пусть для них горит закатом небом,
Смывая алым краски пустоты,
Мешаясь с однотонно серым цветом,
Темнеет взгляд бездонной синевы.

Он и задаром отдал бы рисунки,
Но только вечно все бегут, спешат
В очередные скомканные сутки,
Чтоб снова от кошмарных снов – не спать.

Художник умер прямо на бульваре,
Нарисовав последний лёгкий сон,
И хрупкий мир застыл на тротуаре,
Забвеньем ледяным навек пленён.

@темы: социобредни, бумага всё стерпит, кто здесь? о.О, бегущий город, иногда ночь бывает бесконечна, сны на грани реальности

---

Самое страшное, что это никуда не уйдёт.

@темы: мне не хуево мне пиздец

---

Off (посвящается)

Оййй... что-то меня понесло с прошлого моего стиха... но совсем не по теме, а уйдя в какую-то споливо-бредовую повесть, о чёрт... Я завязываю с этим! XDD Ну что-то вроде тех же глюков, только ещё в более запущенной форме... о.О Я не могу после 'того связно даже говорить! XD

Так странно, мой Принц, умирать недосказанным, тихо,
С чужими людьми, когда некого даже согреть,
Когда это всё – просто чья-то нелепая прихоть:
Взглянуть, как ты будешь играть в бесконечную смерть.

Так глупо, мой Принц, забываться всегда – лишь на время,
Но помнить все песни и парочку женских имён,
По старой привычке всю жизнь оставаться не с теми,
Хотя ни в одну я, по правде, и не был влюблён.

Так грустно, мой Принц, быть бродягой и петь всем о доме,
Сидеть у костра одному, одному засыпать…
Чтоб в жизни твоей – никаких недосказанных «кроме»,
Когда произносишь с улыбкой «Мне некого ждать».

Как пусто, мой Принц, потеряться в изношенных масках –
Их тысячи здесь на одну постоянную роль:
Я искренний шут, что так любит придумывать сказки,
Не зная о том, что такое щемящая…
…Вновь

Уйти, снежный Принц, без оглядки, из Ваших покоев –
Сто раз оставлял так других, пожелавших тепла,
И я не жалел… Только это – как будто другое,
Что странно похоже на острый осколок стекла…

Пустите, мой Принц, так неправильно, я же не должен…
«На честь и корону плевать» будет Вам до поры.
Ну что же Вы тяните с этим прощанием? Боже!
Я просто участник одной бесполезной игры.

Простите, мой Принц, но любить не умеет бродяга,
Он вечно играет, всегда остаётся ничьим…
Не дрогнув, он может соврать – ради Вашего блага,
Чтоб Вы не любили того, кто не стоит любви.

...Так странно, мой Принц, умирать недосказанным, тихо,
Спустя много лет знать, что так же под сердцем храню
Нетающий взгляд Ваш… быть может, я выдохну хрипло
Кому-то чужому последнее слово – «Люблю…»

@темы: нас никому не сбить с пути, ты - больше чем жизнь, бумага всё стерпит, кто здесь? о.О, мне не больно, что-то вроде правды

---

Стихи. О чудо - не мои! х)

Перечитывал что-то из стихов Белянина, 1998 года, кажется.)
Некоторые очень попали в настроение сейчас, хотя они у меня все давно сохранены, не могу просто не оставить след здесь, хотя бы в лице одного из )

Где мой хмель в бокале?!
Я сегодня - вечер!
Выхожу из спален
Медленно, как вечность.
Мартовской скотиной
Вызолотив ус свой,
Выгибаю спину
С пошленьким искусством.
Вот такой я гадкий!
Вот такой порочный!
Весь в сплошных загадках,
Весь из многоточий...
Мастер компромиссов,
Неприличных сделок.
Ценник для капризов
И продажных девок.
Я гублю сироток.
Очугунив нервы,
Походя и кротко
Бью пенсионеров.
Люди от боязни
Валят меня скопом.
Я же в эти грязи
Намертво затоптан.
С дурью бесшабашной
В душу ломят двери.
Мне порою страшно,
Что и ты им веришь...
Словно черный ворон,
До сердечной рези
В воющую свору
Упаду возмездьем.
С рваной горловиной
К высшему подножью
Чистый и невинный,
Ровно агнец божий...

@темы: цытатко, несовпадения

---

Off (посвящается)

Что-то похожее на написанное мной когда-то(недосказка, ага х)), только в другой форме... )

Мы одни из тех, кто видел небо
И рожденье самых первых звёзд…
В силу крыльев верившие слепо,
Мы волной разбились об утёс.

Жив ли бог? Безумье зимней стужи
Заметало белой мглой следы,
И резьба мороза тонких кружев
Украшала мёртвые мечты.

Так легко запутаться во мраке,
Путь змеёй свернётся в пустоте…
Мы рисуем небо на бумаге
И круги на замершей воде.

Петли бесконечных лабиринтов
В зеркалах пустого сердца Тьмы…
Запахом весенних гиацинтов
Нас настигнут прожитые сны.

И опять, убив седьмое чувство,
Всколыхнёт забвенье шелест штор…
Там, под сердцем, стало как-то пусто.
Пять шагов и узкий коридор.

Тот порог, где связанные крылья
Ты свои расправишь, – за дверьми…
…Талым льдом слова Огня застыли –
Снежный Принц ушёл на зов Зимы.

@темы: ты - больше чем жизнь, черно-белое, бумага всё стерпит, зимние сказки, мне не больно

---

Off

Переглючившись сегодня утром, я решил-таки написать тот самый стёбный стишок, который крутится у меня в голове. Краткое описание того, как я обычно провожу утро буднего дня, потому что всё время просыпаю и опаздываю везде, где только можно. х) Собственно, так всё и есть, как написанно, вплоть до некоторых размышлений. ^^ В общем, только здесь и только сейчас...

Сказ о придурке, не умеющем вставать с кровати вовремя

Я проспал – уже не привыкать.
Солнце прошивает светом шторы,
И кипит оживший пыльный город…
Кофе. Душ. Помятая кровать.

Я не успеваю, чёрт возьми,
Торопливо складывая в папку
(Где я бросил, бля, пиджак и галстук?!)
Скомканные (знать бы, кем) листы.

В зеркале – затянутый запой…
Врёшь, зараза, я не пил ни грамма!
(ну почти…) Доказывать не стану -
Бесполезно спорить. Фиг с тобой!

Я спросонья – всклоченный птенец,
С головою явно не друживший,
Ею неудачно приземлившись,
Доползу до кухни, наконец.

Завтрак, я тебя успею съесть,
Кофея допив вторую чашку…
Не заляпав (!) белую рубашку.
И осталось только в обувь влезть.

Мне найти бы щётку… дьявол с ней!
Тут два грамма пыли – не смертельно.
Лучше думать, как членораздельно
(ну и слово!) оправдаться мне.

Наводненье или чёрный смерч
Снова преградили мне дорогу?..
Ну, часа на два… совсем не много…
Тут к обеду главное успеть.

Я не про еду! В столовой – дрянь,
Ешь всегда бегом и всухомятку,
Хоть одна бы сволочь шоколадкой
Угостила б что ль меня и впрямь.

Но опять спасает бутерброд…
Главное, что я почти у цели!
Коридор, свернуть направо, двери –
Чёрт возьми, как путь на эшафот!

Нужно, чтобы голос не дрожал.
Оправдаться энная попытка.
Ну, придурок, где твоя улыбка?!
- Здравствуйте. Простите. Я проспал…

@темы: нормальная шизофрения, бумага всё стерпит, улыбаемся и машем, вот такой я пидарас